MATEO. BAILARÍN 2
FRAGMENTO 1
Una madre agarra a su hijo de la mano.
Así empieza esta historia,
un sábado cualquiera.
Es un gesto modesto,
y sin embargo,
la mujer lleva un remo o una hélice
en un rincón del pecho,
el tesón de un recluso
que escucha el son del mar
bajo los párpados.
Siempre dispuesta al fuego,
conserva en un bolsillo
la vela derretida de una fiesta reciente.
¿Cuánto hay de fuga
en prolongar la infancia de ese niño?
A veces mueve los pies,
la madre,
y crea geometrías
felices y efímeras,
es una avioneta escribiendo en el aire,
y dice,
se lo dice a su hijo
para que nunca rompa
el cordón umbilical del entusiasmo:
Quien no baila está muerto.
Entonces vuelve a ser la muchacha
que se hizo una foto colgada con pinzas
imitando la pose de la ropa tendida.
Al hijo le cuenta, para que crezca erguido:
Eres una montaña.
Y el niño se descubre el plumaje de un águila
cubriéndole los hombros.
Entonces vuelve a ser la joven
que pinta un París que no conoce
y en cada pincelada entra a caballo
por los Campos Elíseos.
Pertenece al linaje de los ilusos,
la madre,
de los que hacen picnics bajo un cielo nublado;
pertenece, la madre,
a la estirpe de idiotas que compran lotería
y creen en el mañana.
Ese sábado será todos los sábados.
Ella, tan creyente,
está instaurando una iglesia para los descreídos,
un ritual profano donde también hay ángeles.
Unta con el óleo que utiliza en sus cuadros
la frente del chaval.
Al cine y al teatro,
a la casa del hombre,
van a calmar su sed los que apostatan.
Esa tarde,
la madre y el hijo acuden
a una función de El cascanueces.
O quizás
contemplan a Gene Kelly cantar bajo la lluvia:
son los soñadores
quienes dan forma al agua
en tiempos de sequía.
Y en un momento ella
le susurra a aquel niño,
con la misma lengua que hablan los seísmos,
la ternura que duerme en los volcanes:
¿Por qué estamos aquí,
si no es por la belleza?
Es el legado
de una madre que baila:
consejos para buscar oro
en el cauce de un río.
O cómo extraer del día
sus metales preciosos.
BRAULIO ORTIZ POOLE (1974)
poeta español
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