QUIÉREME ENTERA
Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra…
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca, Y gris, verde, y rubia,
y morena…
Quiéreme día,
quiéreme noche…
¡Y madrugada en la ventana abierta!…
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda… O no me quieras.
Dulce María Loynaz (1902-1997)
Poetisa cubana
Hola, buenos días de nuevo a todos y feliz miércoles, 25 de septiembre de 2024. El cuento y la verdad parecen polos opuestos, condiciones dispuestas una frente a la otra, incluso una contra la otra, condenadas a competir por nuestro aprecio o devoción, se dice en la primera de las entradas del blog de hoy. Ignoro si los huesos de Max Weber se estarán removiendo en su tumba, comentaba en la segunda de ellas, un archivo del blog de septiembre de 2013, el autor de Desde el trópico de Cáncer; espero que no, decía, pero estoy seguro de que renegaría de esa caterva de indeseables que han dejado el sistema financiero occidental hechos unos zorros. La tercera es hoy un hermoso poema: Marat - Sade, 1998, del poeta David Eloy Rodríguez. Y la cuarta, como siempre, son las viñetas de humor del día. Espero que sean de su interés. Y ahora, como decía Sócrates, nos vamos, y nos vemos de nuevo mañana si la diosa Fortuna lo permite. Y sean felices, por favor, aun contra todo pronóstico. Tamaragua, amigos míos. HArendt
El cuento y la verdad parecen polos opuestos, condiciones dispuestas una frente a la otra, incluso una contra la otra, condenadas a competir por nuestro aprecio o devoción, comenta en El País [Vivir del cuento, 22/09/2024] la escritora Amanda Mauri. “Tenemos arte para no morir de la verdad”, apuntó Friedrich Nietzsche, y aunque sus palabras se han repetido alegremente en forma de cita, epígrafe y tuit, el sentido que encierran dista de ser transparente. A Joan Didion también se la invoca con frecuencia, y la lectura que se hace de su “nos contamos historias para poder vivir” es similar: el cuento aparece como escondite o huida de los paisajes insulsos y hasta opresivos de la realidad.
Vida y ficción ocupan lugares separados en nuestra imaginación compartimentada. Se turnan a la hora de elevarnos o arraigarnos, de ofrecernos respiros escapistas o de enfrentarnos con los límites de nuestra inmediatez. Ambas esferas se relacionan de una forma transaccional y casi ortopédica, sin quererse mucho, pero aceptando la presencia del otro para asegurar su propia continuidad.
En las primeras páginas de Política y ficción (Península), Jorge Lago y Pablo Bustinduy señalan el poso narrativo que subyace a todo ordenamiento u organización política de la vida. “Algunos de los conceptos fundamentales de la teoría política en realidad se originaron en el seno de la poética, es decir: son conceptos poéticos politizados”. Subrayan que el nacimiento del Estado, según Thomas Hobbes, se remonta nada menos que a una metáfora artística. La representación política se entiende en el sentido más teatral del término: del mismo modo que un actor representa un texto que fue escrito para él por otro —el dramaturgo ausente—, también el Estado (actor) actúa en representación de un pueblo (dramaturgo) que lo ha creado.
La gracia de las metáforas es que rara vez se limitan a ilustrar. Hacen algo más complejo: se aproximan a la verdad de una forma privilegiada, atendiendo a las contradicciones y solapamientos entre el hecho y la figuración. En este caso, la poética no es solo una imagen de la que Hobbes se sirve para explicar el funcionamiento de la política. Es, más bien, una pista, un indicio que conduce al verdadero sentido de sus palabras: política y poética nacen juntas en un parto de gemelos.
La diferencia entre una y otra —política y poética— es, sobre todo, una cuestión de orientación temporal. La poética es capaz de trascender el tiempo. Habla no solo de lo que es y ha sido, sino de lo que podría ser o podría haber acontecido. Conjuga no solo la promesa de un futuro en el horizonte, sino también un despliegue de caminos paralelos, cauces y cruces simultáneos, que se multiplican a lado y lado de la vía o arteria principal.
Cuando Lago y Bustinduy sugieren que, con la consagración del capitalismo en los noventa y el auge populista de la última década, tal vez nos encontremos ante el tan vaticinado fin de la historia —pero no solo política: también poética—, lo que quieren decir es que nos enfrentamos a un bloqueo creativo. Hemos perdido la capacidad de imaginar un futuro, una utopía, un mañana proyectado que dé sentido a nuestras luchas presentes. Nos hemos quedado sin un continuará… para nuestro cuento. No hay pulso literario, ni tensión narrativa, ni licencia poética.
A menudo, culpamos a la ficción por el empobrecimiento de la verdad, la acusamos de convertirla en un relato sin verificaciones, de vaciarla de hechos y llenarla de supuestos, cuando lo que ocurre en realidad es todo lo contrario: la verdad se debilita por renunciar a la ficción. El podría ser muere a manos de lo que hay.
El deterioro narrativo, o desnarrativización, de nuestras vidas tiene sin duda una causa múltiple. Causas que son, al mismo tiempo, síntomas. El individualismo neoliberal. La precarización del empleo y la vivienda. El retraso de una emancipación (material y mental) de los jóvenes. La disolución de fronteras que conllevan las redes sociales (de fronteras y, por tanto, de relaciones, pues para que haya un intercambio real entre un yo y un otro debe existir una frontera que les haga de puente, de medio o vehículo para conversar). La devaluación del rigor con el que se trata o trataba de contar el mundo, y el triunfo en su lugar del imperativo comercial: clickbait, fake news, bestsellers…
Todas conducen al mismo punto muerto: una apática soledad. Nos falta compañía, un horizonte compartido, un lugar de reposo desde el que imaginarlo, una imagen propia en la que reconocernos como sujetos fuertes. También nos falta un Otro con el que fraguar diálogos de esperanza. Para organizarnos políticamente no debemos preguntarnos únicamente quiénes somos, en torno a qué idea o comunidad nos constituimos, sino también qué lugar ocupa la otredad en nuestro mundo.Este es el terreno de la ficción. Escribir es reconocernos en lo desconocido, invocar voces ajenas y propias, trabajar con lo que existe y lo que no. Es aquí, en lo otro, en aquello que no somos (pero podríamos ser), donde cuento y verdad se vuelven indisociables y se funden en un propósito común. Dar sentido al mundo más allá de lo que vemos, más allá de lo conocido. Crear realidad, crear presente a través del potencial de lo que podría ser, y no a partir de la certeza de lo que ya es. Urge una oda al cuento. No como escape ni subterfugio, sino como ejercicio de transformación. Amanda Mauri es escritora e investigadora.
MARAT – SADE, 1998
El problema ahora
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.
El poema es la erección del ahorcado.
Demasiado tarde y para nadie. Pero ahí.
Esperan su oportunidad
como luces apagadas.
Su vida se tramita
como un expediente.
Tienen los ojos veloces,
las manos más tristes,
el tiempo contado.
Siguen el cable
hasta el enchufe,
que es el morir.
Cuando nacimos
ya habían traducido el mundo
en un lenguaje equivocado.
Las cifras estaban destinadas.
Las fórmulas tenían veneno.
Tuvimos que aprender
a respirar debajo del agua
y seguimos esperando
que la piel del tiempo
no nos vuelva locos.
No queremos ser tratantes.
No queremos ser esclavos.
Continuamos una senda de sangre.
No olvidamos de qué está hecho el camino,
no olvidamos.
David Eloy Rodríguez (1976)
Poeta español
Hola, buenos días de nuevo a todos y feliz martes, 24 de septiembre de 2024. Esta semana, un diputado del PP y otro de ERC, hablaron en el patio del Congreso, se comenta en la primera de las entradas del blog de hoy, y durante la conversación, se sonrieron e incluso parece que bromearon, así que en Twitter les pidieron explicaciones, cuando no les pusieron a caldo: ¿cómo es posible que dos rivales políticos puedan mantener una conversación amigable? En la segunda de ellas, un archivo del blog de septiembre de 2012 se hablaba de democracia, soberanía nacional, parlamento y federalismo; doce años después da la impresión de que muchos siguen sin tener claro que significan esos términos. La tercera es un poema de un escritor español de origen sefardí, que muestra su apasionado amor a una ninfa, esas deidades femeninas asociadas a lugares naturales como arroyos, ríos, manantiales o montes. Y la cuarta, como siempre, son las viñetas de humor del día. Espero que sean de su interés. Y ahora, como decía Sócrates, nos vamos, y nos vemos de nuevo mañana si la diosa Fortuna lo permite. Y sean felices, por favor, aun contra todo pronóstico. Tamaragua, amigos míos. HArendt
Esta semana, Borja Sémper y Gabriel Rufián hablaron en el patio del Congreso. Durante la conversación, se sonrieron e incluso parece que bromearon, así que en Twitter les pidieron explicaciones, comenta la escritora Ana Iris Simón en El País [Amigos progres, amigos fachas, 21/09/2024].. “Pillan a Borja Sémper y a Gabriel Rufián de compadreo en los exteriores del Congreso, parece que han quedado para tomar una caña después”, compartía un usuario de la red social, acompañando su exclusiva de un vídeo.
Sémper y Rufián contestaron con retranca, ironizando sobre lo ridículo que es pensar que dos personas con ideologías distintas no puedan tener una relación cordial e incluso ser amigos. A Pablo Iglesias también le ocurrió. Sucedió en 2019, cuando “lo pillaron” de risas con Inés Arrimadas e Iván Espinosa de los Monteros. Él también dio explicaciones. “Esta Nochebuena, en muchas familias habrá votantes de UP, de partidos independentistas, de Vox, del PSOE o de cualquier otro. Igual que en las cenas de trabajo o de clase de la facultad. Y hablarán y se reirán. Eso no es una falta de coherencia política, sino condición humana”, escribió entonces.
La única pega es que si hoy Sémper y Rufián o ayer Iglesias y Espinosa tienen que justificarse por tener una relación cordial es, en parte, por lo que sus partidos han sembrado. De las acusaciones de brocha gorda y los hombres de paja ―que si la alerta antifascista, que si los socialcomunistas con cuernos y rabo― a la polarización y la deshumanización del otro. Han convertido el Congreso en un estadio y a sus votantes en hinchas, pero luego se extrañan si les sacan tarjeta roja de acuerdo con las reglas que ellos mismos han establecido. Cuando Iglesias dio aquellas explicaciones sobre su cordialidad con Espinosa, por cierto, Rufián se mosqueó. Le reprochó que era cobarde comparar “a quien está en una celda por sus ideas con su compadreo de hoy con los dirigentes del partido que le pedían 75 años en el juicio que le llevó a dicha celda”. Como dicen en mi pueblo, la boca es mu castigá.
En su despedida, Begoña Villacís “sacó las vergüenzas” a sus compañeros del Ayuntamiento de Madrid contando su relación personal con varios de ellos. Habló de los pantalones de premamá que le dejó a Rita Maestre y del día que fue al tanatorio para darle el pésame a Almeida por la muerte de su madre. “Estas vergüenzas que os acabo de sacar convierten esta profesión en algo extraño, y esto no es bueno. Convierten esta profesión en el único oficio que se habla mejor a la espalda que a la cara”, dijo para rematar su discurso. Fue emocionante, pero se olvidó de lo que eso genera fuera del hemiciclo.
Unas semanas antes de que Rufián y Sémper fueran “pillados” en el Congreso, la presentadora Inés Hernand escribió un comunicado justificando su amistad con Cristina Cifuentes ante los que la criticaban. Y le ocurrió lo mismo que a sus señorías: también se le pasó que seguramente ella haya contribuido a aquello que se volvió en su contra, porque los medios también hacemos nuestra parte.Tanto la generación de Hernand ―que es la mía― como la siguiente, los Z, da más importancia a la ideología a la hora de escoger amigos que las anteriores. Lo recoge un estudio del PIR Center y lo puede comprobar cualquiera que tenga ojos. Para los tuertos, concebir al que piensa distinto como peor, como alguien que no es digno siquiera de trato o amistad, será un progreso; para el que sepa ver, una evidente pérdida. Pero los responsables miraremos para otro lado. E incluso nos sorprendemos cuando lo que hemos sembrado dé frutos. Ana Iris Simón es escritora.
A UNA NINFA
Ninfa eres,
para mí adorada,
sueño sin fortuna,
jamás cumplido,
destino con dolor
siempre negado,
afán secreto,
tarea arriesgada.
No traicioné
a quien me era dada,
por esposa y compañera,
así elegida,
pero soñé con tu
amor prohibido
y en justo castigo
mi alma fue anegada.
Pero ni dioses
ni martirio me impiden
ya, volver a
soñar con besar
tus bellos senos
ahora que sé
que todo es humo.
Así pues espero
el momento
en que tras vernos
me desnuden
tus manos
y me arrastren
a perderme entre
tus muslos.
tan oscuros.
Néstor David Ramírez (1906-1975)
Poeta hispanosefardí
