martes, 31 de marzo de 2026

EL PRINCIPIO DEL PLACER. ESPECIAL UNO DE LA NOCHE DE HOY MARTES, 31 DE MARZO DE 2026

 







Las guerras por diversión no se pueden ganar. El ataque contra Irán es erróneo en innumerables sentidos: moral, legal y políticamente. Pero dejemos todo eso de lado por un momento y centrémonos en la lógica de la planificación bélica. La guerra no se puede ganar porque fue fruto de un capricho, no de un plan.

La planificación bélica sigue una lógica. Las diferentes tradiciones de estrategas utilizan términos distintos, pero este flujo es representativo: 1 Interés nacional, 2 política, 3 estrategia, 4 tácticas, 5 operaciones, 6 capacidades.

Un interés nacional sería la preservación o la seguridad de un pueblo o un Estado. Una política sería una idea general de cómo lograrlo en una parte específica del mundo. La guerra, como dice Clausewitz, es política por otros medios. Así, a veces la política conduce a la estrategia, un plan general para la victoria en la guerra. Una táctica es un elemento de la estrategia, por ejemplo, dónde, cómo y con qué fines se despliegan las fuerzas. Una operación es una acción específica, por ejemplo, en el campo de batalla. Una capacidad es la combinación de personas, técnica y armamento necesaria para lograr un efecto deseado específico en un entorno determinado.

El flujo lógico funciona en dos sentidos: como diseño y como verificación. En diseño, cada elemento determina el siguiente. Así, el interés determina la política, la política determina la estrategia, la estrategia determina las tácticas, las tácticas determinan las operaciones y las operaciones determinan las capacidades. En la verificación, comprobamos a la inversa. ¿Tengo las capacidades para llevar a cabo esa operación? ¿La operación se ajusta a la táctica? ¿La táctica se ajusta a la estrategia? ¿La estrategia implementa la política? ¿La política se corresponde con el interés nacional?

Por supuesto, la guerra es un caos sangriento e impredecible. Es difícil saber qué está pasando realmente, incluso para quienes participan en ella. El enemigo reacciona de maneras difíciles de prever. Las consecuencias se extienden rápidamente por todo el mundo y luego vuelven al campo de batalla. Los líderes no logran comprender lo que sucede. En el caso de Donald Trump, les muestran vídeos promocionales de dos minutos con imágenes de " explosiones " en lugar de informarles.

Estos seis términos son abstracciones, como en cierto sentido toda planificación militar. No bastan para ganar una guerra. Pero son necesarios, o algo similar. Si no existe una lógica que parta del interés nacional, no se puede ganar una guerra, porque la victoria exige algún objetivo . Y nosotros no lo tenemos.

En la guerra contra Irán, Estados Unidos está demostrando ciertas capacidades (de una manera muy desafortunada , pero ese es otro tema). Sin embargo, no hay nada más en los niveles superiores de la cadena lógica. A lo sumo, podemos identificar algunas operaciones.

Dado que no existía un interés nacional, las capacidades lo determinaron todo. Era posible asesinar a los líderes iraníes, y así lo hicimos. Era posible lanzar ataques con misiles, y así lo hicimos.

En un excelente artículo, mucho más sofisticado que este, BA Friedman argumenta que la lógica se invirtió esencialmente: la idea era que las capacidades crean operaciones exitosas, y que suficientes operaciones constituirían una táctica, suficientes tácticas una estrategia, y suficientes estrategias una política. Y su análisis es acertado. No se puede celebrar la destrucción y pretender que esto sea en sí mismo un interés nacional. El hecho de poder hacer algo no significa que se pueda explicar a la nación por qué se hace. Y Trump, desde luego, no lo ha hecho.

La única explicación constante de Trump es el disfrute. Trump se sintió bien después de secuestrar a Maduro en Venezuela. Llamó al programa Fox and Friends para hablar de lo agradable que sería repetir la experiencia. Ahora dice que la guerra en Irán es "divertida". Hegseth usa términos similares .

Este es el principio del placer. Si la guerra produce placer, hay que librarla. Trump y Hegseth se complacen en matar o dominar a otras personas. Sin embargo, eso no tiene nada que ver con el interés nacional.

No hay pruebas de nada más allá del principio del placer. Con buenas o malas intenciones, los comentaristas intentan imponer alguna política en torno a la extravagancia. Pero, en definitiva, se trata de una extravagancia. Y una guerra por la diversión no se puede ganar.

Y ahora que hemos empezado con el principio del placer, Trump está atrapado, al menos por un tiempo, como un jugador aficionado, en la lógica conductista del placer y el dolor intermitentes. Al principio se sentía bien. Pero luego dejó de sentirse bien cuando Irán no se rindió, cuando Irán destruyó los sistemas estadounidenses, cuando Irán bloqueó el estrecho de Ormuz. Así que ahora debemos «redoblar la apuesta» (¡piensen en la frecuencia con la que aparece esa jerga de juegos de azar!) para que Trump pueda obtener otra dosis de placer. Cada una será más esquiva que la anterior.

Y quien aplica el principio del placer a la guerra no puede comprender al bando contrario. No puede comprender ninguna acción que se base en otros fundamentos que no sean los suyos. Si el bando contrario no se está "divirtiendo" (de nuevo, término acuñado por el propio Trump), debería rendirse. Si no lo hace, esto es, según Trump, "injusto".

En este punto, la ley, la moral y la política democrática se ven bastante bien. La guerra no nos permite superarlas. De hecho, el éxito en la guerra estadounidense las exige. Los límites legales, los principios éticos y los principios democráticos pueden defenderse (¡e incluso celebrarse!) en sus propios términos. Pero incluso si hablamos simplemente de una planificación bélica exitosa, tienen su lugar. Ciertamente, el "interés nacional" puede definirse de muchas maneras. Pero si generamos debates basados ​​en la ley, la ética o la política democrática, no se confundirá con el placer de un solo hombre.

La ley nos pregunta si lo que hacemos es legal. En este caso, claramente no lo es: estamos librando una guerra de agresión ilegal. Sabiendo esto, podríamos detenernos un momento y preguntarnos si vale la pena socavar el orden internacional con lo que estamos haciendo. La moral nos pregunta si lo que hacemos es correcto. Teniendo esto en cuenta, podríamos reflexionar si queremos comprometernos a matar personas sin una razón válida. La política nos recuerda que somos ciudadanos, que el Congreso nos representa y que, según la Constitución, la guerra es de su competencia. Recordando esto, podríamos concluir que una revisión por parte de otros, más allá de la Casa Blanca, nos habría ahorrado este sangriento desastre.

La cuestión no es que Irán haya ganado. Sin duda, el régimen saldrá debilitado, al menos internacionalmente. La cuestión es que Estados Unidos no puede ganar, porque no lucha por nada. Sus capacidades se convierten en una trampa, sugiriendo nuevas acciones que, si bien podrían perjudicar a Irán en cierto sentido, no pueden conducir a la victoria estadounidense, porque carecen de un objetivo. Y el principio del placer de Trump genera el placer de los demás. Ahora, quienes lo rodean están ganando dinero. Y a su protector, Vladimir Putin, le va de maravilla .

Para mí, los argumentos morales, legales y políticos democráticos son decisivos en sí mismos. Los he analizado en otras ocasiones. En particular, me preocupa que Trump utilice esta guerra (o la próxima) y un ataque terrorista relacionado para intentar (algo que no debería funcionar) manipular las elecciones.

Pero incluso si solo pensamos en la planificación militar, el razonamiento moral, legal y democrático obstaculiza un momento natural de tiranía, en el que un líder sin control utiliza el poder del Estado para hacer la guerra y satisfacer sus propios intereses. Para los estadounidenses, la única victoria en esta guerra sería restaurar los principios que la habrían evitado. TIMOTHY SNYDER es historiador. Publicado en Substack el 28 de marzo de 2026.

























DEL SABOR DEL CAFÉ. HOY, CAMBIAR DE CLASE. ESPECIAL DE LA TARDE DE HOY MARTES, 31 DE MARZO DE 2026.

 









Intuyo en sus rostros y acentos los orígenes de sus padres. Deben de formar parte de ese medio millón de personas que aspiran a regularizarse. Pero ya están aquí, asistiendo a la escuela. La infancia aparece poco por aquí. Digamos que su aparición suele ser estelar en un sentido trágico del término. De vez en cuando, se especula con el número de niños que se sigue cobrando la masacre de Gaza. Ahora se añaden las víctimas de Líbano. Sus vidas se pierden entre el análisis geopolítico y la subida de los carburantes. Ciento sesenta y ocho niñas fueron asesinadas en una escuela de Irán. El dibujante Enrique Flores glosó la matanza en una estremecedora viñeta: los ataúdes conformaban la bandera americana. Con odiosa frecuencia, sabemos también de las criaturas cuando caen bajo la zarpa de la violencia vicaria, término que, siendo efectivo para definir la situación, desdibuja de alguna manera su historia individual.

Esta mañana de marzo tengo ante mí a dos clases de primaria. Ocho años tienen. ¡Ocho solo!, le digo al maestro, temiéndome la dificultad. Pero ahí están todos ante mí, componiendo esa algarabía de voces agudas que les hacen sonar como pájaros. De vez en cuando, visito un colegio para no olvidarme de estos personajes, siempre secundarios, que no opinan, ni forman parte, como se dice, del consabido caladero de votos. Llega el final y uno tras otra se me van acercando con su libro en la mano. Les pregunto sus nombres. Intuyo en sus rostros y acentos los orígenes de sus padres. Deben de formar parte de ese medio millón de personas que aspiran a regularizarse. Pero ellos ya están aquí, asistiendo a la escuela, adornados con nombres fantasiosos. ¿Significan algo? Ellos me dicen: significa “amor”, o “bondad”, o “príncipe”. Príncipe ya lo eres, le digo a uno. No miento; la infancia es la aristocracia del ser humano. Ya nos encargaremos de destronarlos.

Ahora sus madres están trabajando, no vienen a recogerlos; muchos de ellos no tienen casa propia, la comparten con otras familias. La Cruz Roja los acoge en un espacio para que hagan los deberes. Cuando los tienes cerca y a solas se vuelven más chiquitillos. Una me da un beso, otro me dice te quiero. Me alejo del barrio periférico en taxi y voy rumiando una especie de culpa inconcreta. ¿Qué necesitan? Buenos alimentos, médicos, sosiego, un cuarto en un hogar propio, cariño, cuidados, un lugar seguro, en paz. Hay muchos niños como estos en España, muchas periferias de las que no se habla, que no aparecen casi nunca en páginas como esta, salvo cuando protagonizan un trágico momento estelar.

Esa misma noche veo Altas capacidades, una extraordinaria comedia de Víctor García León, película que deberían ver todos los padres y madres que están en edad de educar. Tal vez se vean y no quieran reconocerse; es duro sentir el cine como un espejo. La película narra el desvelo de unos padres por llevar al niño a un colegio privado; aunque abrumados por el desembolso económico, se acaban rindiendo al deseo de relacionarse con esos profesionales liberales que esconden bajo algunos tópicos progresistas (sostenibilidad, diversidad) un tufo clasista con su inevitable punto de racismo.

Así es, a menudo tratamos de que los hijos cumplan nuestros sueños frustrados; otras, aunque no queramos admitirlo, deseamos educarlos para el éxito, tomando el éxito como la pertenencia a una clase superior. ¿Quién no lo querría? Todos padecemos la incertidumbre de nuestro tiempo y pensamos que hay que pavimentar desde la escuela infantil el camino hacia esa clase social a la que aspiramos que nuestro niño pertenezca. Así, la clase alta se perpetúa y la clase media se esfuerza por no quedarse atrás, aunque le falte el resuello y pueda perder la dignidad en el intento. Al final, se trata de educar a los niños creando un muro que los distinga de esa otra infancia periférica. Y todo por su bien. ¿Quién no lo haría por un hijo? Esta comedia es una descripción tan acertada del nuevo clasismo del que somos cómplices y víctimas a un tiempo que seguro que Azcona está bendiciéndola desde el cielo de los guionistas. ELVIRA LINDO es escritora. Publicado en El País el 29 de marzo de 2026.



















SALUDOS EN LAS LENGUAS DE MI PATRIA. HOY MARTES, 31 DE MARZO DE 2026, EN CASTELLANO

 







Hola, buenos días de nuevo a todos y feliz martes. Martes Santo para los creyentes cristianos y cuarto día de vacaciones para la minoría de españoles que pueden disfrutar de ellas. No les critico. Yo también lo hice durante muchos años, pero la edad no me ayuda ya, y la verdad, las ganas menos aún… ¿La guerra? Igual de mal, gracias. Sí, esa guerra estúpida que tantas vidas está costando; pero bien, para los muchimillonarios que manejan a esa marioneta sin cerebro que es el presidente Trump. Pero basta de cháchara insulsa y vamos con las entradas del blog de hoy. La primera, escrita por Juan Gabriel Vasquez, nos habla de que todavía nos importa leer una obra con la conciencia de que la ha imaginado una persona parecida a nosotros. En la segunda, un archivo del blog del 10 de abril de 2019, en el que la escritora Marta Sanz nos decía que pensar se usaba como sinónimo de que te coman el coco; que pensar, comprometerse, era perjudicial; que se palpaba en el aire, que era sabiduría popular, sentencias de cajón. El poema del día, en la tercera, es del poeta chileno Pablo Neruda y se titula Algunas amistades son eternas; no dejen de leerlo. La cuarta, como siempre, son las viñetas de humor, y para terminar, como cada día, El sabor del café de todas las tardes y los especiales de la noche, si los hubiera, que haberlos, como las meigas de esta vieja tierra que es España, haylos. Tamaragua, amigos míos. Nos vemos mañana si la diosa Fortuna así nos lo permite. Sean felices, se lo ruego: se lo merecen. Besos. Les quiero. HArendt












ENTRADA NÚM. 10128

EL ARTIFICIO DE LA INTELIGENCIA

 







Todavía nos importa leer una obra con la conciencia de que la ha imaginado una persona parecida a nosotros. En medio de este mundo hecho pedazos por la codicia, la estupidez, la obcecación y la maldad de unos cuantos, en medio del sufrimiento sin cuento al que asistimos todos los días, que una editorial norteamericana tenga que retirar una novela del mercado y suspender su promoción es sin duda una noticia menor: un escándalo de andar por casa. Pero lo que ha sucedido en días pasados no es importante por lo que sucedió, sino por lo que augura, y yo tengo para mí que es la primera de muchas noticias similares que estarán en nuestras conversaciones en los años que vienen.

La historia es la siguiente. Una escritora más o menos principiante se autopublica una novela de terror; la novela autopublicada tiene éxito en el mundo de las redes y aledaños; una gran editorial se da cuenta de ese éxito, compra la novela y la publica por los canales de toda la vida. Pero entonces los lectores y los periodistas empiezan a notar algo molesto en la factura de la novela, una vaga cualidad (o defecto) de la escritura, y de repente circula en los vericuetos de internet la denuncia del escándalo: algunas partes del libro han sido escritas con inteligencia artificial. La acusación resulta cierta, la editorial retira el libro del mercado, la autora busca excusas: ella es inocente, dice, ella no usó inteligencia artificial, ella sólo contrató a un conocido para que editara su libro antes de la autopublicación y ese conocido, él sí, usó inteligencia artificial. A un periodista le dice que esta controversia le ha hecho daño, que su salud mental no está bien, que no puede hablar demasiado del asunto por imprecisas razones legales. Y en eso va la cosa.

Pero cualquiera verá que esta anécdota más o menos banal encierra cuestiones de importancia, por lo menos para esa curiosa subespecie de la humanidad que somos los lectores de literatura: los que dedicamos un tiempo sostenido al extraño oficio de imaginar a los otros, sean los otros inexistentes o reales, mediante un artificio hecho de palabras. Primera pregunta: ¿quién las escoge, esas palabras, y por qué habría de importarnos? Los modelos de lenguaje son ya capaces de imitar —me dicen— las estrategias verbales y los rasgos de estilo de un autor cualquiera, y hemos comenzado a escuchar las opiniones de los más integrados (o los más sumisos) que ya aceptan lo inevitable y se llenan de argumentos finos, falsamente desinteresados o hipócritamente altruistas: no importa si el ciego Homero existió en realidad, dicen, lo que importa es que exista la Odisea, lo que importa es que exista la Ilíada. Ustedes entenderán que me haya venido a la memoria aquella escena maravillosa de Shakespeare enamorado, la obra de teatro de Lee Hall (que hace unos años tuve el placer de traducir), donde William Shakespeare se presenta en un ensayo de Romeo y Julieta, alguien pregunta quién es y alguien más responde: “Nadie. El autor”.

Sea como sea, la acusación contra la novela de terror y su retiro del mercado pueden provocar el espejismo, justificado o no, de que la existencia de un ser humano detrás de la historia que leemos sigue importándoles a algunos, o a muchos. ¿Cambiaremos de opinión, por resignación o por derrota? ¿Cuánto tiempo tardaremos en hacerlo? Flaubert decía que el escritor debe arreglárselas para convencer a la posteridad de que no ha existido. No se puede decir que, en su caso, lo haya logrado: en mi vida de lector tiene tanta importancia Madame Bovary como las cartas que aquel falible creador le escribió a Louise Colet, su amante de muchos años. Al parecer todavía nos importa leer una obra de la imaginación literaria con la conciencia, guardada en alguna parte, de que la ha imaginado una persona parecida a nosotros, con la que tenemos rasgos en común (aunque sólo sean las comunes fragilidades de nuestra condición) y con la que además establecemos relaciones duraderas a lo largo de una vida: relaciones inexplicables y acaso incomprensibles para quien no lee ficciones. No, no es fácil explicar con precisión qué perseguimos —qué sosiegos, qué consuelos, qué ayudas o iluminaciones, qué refugios o intimidades— cuando vamos a Proust o a Chéjov, a Marguerite Yourcenar o a Alice Munro. Pero no perseguimos las mismas cosas.

Tenemos con esos libros una relación que depende de un atributo impreciso de la voz o de la inteligencia, una comunicación que sólo puedo llamar con ese adjetivo que ya comenzamos a mirar con otros ojos: humana. Yo me pregunto si la seguiremos teniendo cuando sepamos que esas palabras han sido escritas, y esas situaciones imaginadas, por la compleja operación de un modelo de lenguaje. Fatalmente anclado en mis prejuicios, yo sé por lo pronto que no conseguiría respetar a un autor que utilizara los recursos de la inteligencia artificial en sus obras de imaginación. Y no sólo por la conclusión inevitable de que ha tomado atajos para evitarse la tarea de aprender lo que no sabe, de dominar las técnicas que no domina en este oficio artesanal, sino también por ignorar o menospreciar el orgullo que le produce a todo creador genuino identificar sus limitaciones y encontrar las formas de subsanarlas. Ribeyro decía que escribir es inventar un autor a medida de nuestro gusto; yo añado que es también inventar un autor que remedie o atenúe nuestras carencias. En una entrevista le preguntaron a Hemingway si reescribía mucho; él contó que el final de Adiós a las armas, por ejemplo, lo había escrito 39 veces. ¿Cuál era el problema?, le preguntó el periodista. Hemingway contestó: “Poner bien las palabras”.

No me creo culpable de sentimentalismos anacrónicos, aunque me parece (de manera preocupante) que no me importaría serlo. No sé si la inteligencia artificial será un día capaz de escribir novelas que nos afecten o nos transformen como lo han hecho las que hemos leído hasta ahora, pero aventuro que nunca será capaz de descubrir nada nuevo, y en eso quizás esté toda la diferencia. Me explico: la inteligencia artificial aprende a pasos agigantados, cierto, pero aprende siempre sobre la base de lo que ya existe; a menos que mucho me equivoque, ignora el accidente y el azar, que son rasgos de lo humano. El Quijote es el libro enorme que es, inventor de un género y una forma de explorar lo que somos, por la suma de los dos tomos que Cervantes publicó con 10 años de intervalo; pero esa maravilla que es el segundo tomo no existiría tal y como lo conocemos si no fuera por un intruso, un tal Avellaneda, que robó el personaje ya existente en el primero para su propia versión ilegítima y obligó a Cervantes, el autor ofendido, a recuperarlo. Aunque sólo fuera para matarlo y que nadie más se lo robara.

Tres siglos después, un poeta inglés, W. H. Auden, mandó a su editor un poema que incluía este verso suficiente: The poets know the names of the seas, "Los poetas conocen los nombres de los mares". Por un error del cajista o el impresor, las pruebas del poema le llegaron después con una letra cambiada. The ports know the names of the seas, leyó Auden: “Los puertos conocen los nombres de los mares”. La versión equivocada le pareció mejor que la original, y lo dejó así. El error había descubierto un mejor verso. Llámenlo ustedes inteligencia natural. Llámenlo, si prefieren, artificio de la inteligencia. JUAN GABRIEL VASQUEZ es escritor. Publicado en El País del 29 de marzo de 2026.

























DEL ARCHIVO DEL BLOG. HOY, ¿PERSONAS O AMEBAS? PUBLICADO EL 10 DE ABRIL DE 2019

 







Pensar se usa como sinónimo de que te coman el coco; pensar, comprometerse, es perjudicial, dice la escritora Marta Sanz: Se palpa en el aire. Es sabiduría popular. Sentencias de cajón. Los corderos mansos y los leones fieros. Poesía pura. Los ricos también lloran y Marina D’Or es lugar de vacaciones. Desde el mismo incomparable marco teórico, dos personalidades del panorama social —David Bustamante y Andrea Levy— apelan al concepto de persona: Levy justifica que Casado nunca habría podido cometer bárbaras declaraciones de intención, bárbaros análisis y pronósticos respecto al paro, la inmigración o las mujeres, porque Casado es, antes que político, “persona”. Bustamante subraya su pureza y bondad: “Ni machista ni feminista, soy persona”. Entonces imagino: ameba, maniquí, trozo de carne. Feministas, ecologistas, nacionalistas, federalistas, liberales, cristianos y cristianas, abolicionistas, animalistas, mártires del veganismo, budistas y nudistas —por poner algunos ejemplos— no son personas. Son gente corrompida por ideas, porque pensar se usa como sinónimo de que te coman el coco; pensar, comprometerse, es perjudicial: los libros pronto llevarán las mismas advertencias que los paquetes de tabaco. Corromperse con ideas es alejarse de la esencia de persona. El eau de persona. Intento decantar ese ideal: alguien se aprieta un granito y se alegra de que el amor triunfe. Corazones de vaca y buenos salvajes no contaminados por sofisticaciones civilizatorias, máculas educativas, retorcimientos argumentativos. Seres vivos que nacen, crecen, se reproducen, mueren y rechazan —¡lagarto, lagarto!— un exceso de instrucción que nos deshumaniza. Quizá esas son las “personas humanas” que escandalizaban la sensibilidad semántica de mi abuelo, que era de Lavapiés, mecánico, socialista, republicano y melómano. Sospecho que tales atributos le alejan del eau de persona. Persona arcángel, ameba, buena. Personas sin etiquetas a las que, no obstante, les encantan las marcas y, en sus selecciones, ejercen su libertad. Seleccionar no es lo mismo que elegir: seleccionar conlleva un plus de clase.

La apelación al hecho de “ser persona” estigmatiza ideologías —solo algunas—, desvaloriza la educación y ensoberbece la ignorancia. Consolamos a quienes no han disfrutado de una igualdad de oportunidades educativas porque naturalmente son personas —aunque haya quien las explote como animales—, y a la vez justificamos las malas prácticas de quienes han cursado másteres fantásticos, que no son lo mismo que fantásticos másteres, también porque son personas. La devaluación polisémica del concepto persona sirve incluso para desmerecer a las que más se esfuerzan en serlo y saben que a veces la educación no nos libera de la insolidaridad y el odio. Pero ayuda. Franco debía de ser persona porque no era comunista ni masón, y subía en sus rodillas a sus descendientes. Lo sabemos por Telemadrid. Ser persona —humana, débil— tal vez hasta exonera al dictador de asesinatos de otras personas que, más bien, eran demonios —¿recuerdan cómo Vallejo-Nájera trataba a las presas rojas?—. Ingmar Bergman escribió un libro y rodó una película tituladas Persona: actrices, cuidadoras, mujeres que pierden la voz y los rasgos de sus identidades. Rostro y máscara se ciñen indisolublemente. La máscara de mi indumentaria intelectual, mi acción, mis ideas políticas y religiosas, y de los prejuicios que modifico en función de mis experiencias y ganas de pensar, se funden con mi rostro y resultan en la persona que construyo —o me dejan construir—: la que va más allá del ADN, se transforma y reivindica el valor de la educación pública. A lo mejor la diferencia reside entre ser persona (adjetivo) o una persona (nombre). Mientras se resuelve el conflicto gramatical, decido ser coliflor. MARTA SANZ es escritora. Publicado en El País el 31 de marzo de 2019.




















DEL POEMA DE CADA DÍA. HOY, ALGUNAS AMISTADES SON ETERNAS, DE PABLO NERUDA

 







ALGUNAS AMISTADES SON ETERNAS




Algunas veces encuentras en la vida

una amistad especial:

ese alguien que al entrar en tu vida

la cambia por completo.


Ese alguien que te hace reír sin cesar;

ese alguien que te hace creer que en el mundo

existen realmente cosas buenas.

Ese alguien que te convence

de que hay una puerta lista

para que tú la abras.


Esa es una amistad eterna…


Cuando estás triste

y el mundo parece oscuro y vacío,

esa amistad eterna levanta tu ánimo

y hace que ese mundo oscuro y vacío

de repente parezca brillante y pleno.


Tu amistad eterna te ayuda

en los momentos difíciles, tristes,

y de gran confusión.


Si te alejas,

tu amistad eterna te sigue.

Si pierdes el camino,

tu amistad eterna te guía y te alegra.


Tu amistad eterna te lleva de la mano

y te dice que todo va a salir bien.


Si tú encuentras tal amistad

te sientes feliz y lleno de gozo

porque no tienes nada de qué preocuparte.


Tienes una amistad para toda la vida,

ya que una amistad eterna no tiene fin.




PABLO NERUDA (1904-1973)

poeta chileno




***




Pablo Neruda, seudónimo de Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto fue un poeta y político chileno. Es considerado entre los más destacados e influyentes artistas de su siglo; además de haber sido senador de la república chilena, miembro del Comité Central del Partido Comunista (PC), precandidato a la presidencia de su país y embajador en Francia. En 1971 Neruda recibió el Premio Nobel de Literatura «por una poesía que con la acción de una fuerza elemental da vida al destino y los sueños de un continente». Entre sus múltiples reconocimientos destaca el doctorado honoris causa por la Universidad de Oxford. El escritor Gabriel García Márquez se refirió a él como «el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma» y el crítico literario Harold Bloom, quien lo considera uno de los veintiséis autores centrales del canon de la literatura occidental de todos los tiempos, señaló: «Ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él». Fuente: Wikipedia.



















DE LAS VIÑETAS DE HUMOR DEL BLOG DE HOY MARTES, 31 DE MARZO DE 2026