[ARCHIVO DEL BLOG] Dos décadas de antipatía. [Publicada el 10/12/2019]

Dejemos a los gobernantes de hace cuatro domingos y volvamos, pues, al costumbrismo -comenta el escritor Javier Marías en el A vuelapluma que subo hoy al blog-. Miremos un poco más, con los ojos de mañana, las dos primeras décadas del siglo XXI, aquel tiempo en el que la gente solía estar muy satisfecha de sí misma, se consideraba “supersolidaria”, “empática” a más no poder, y se afanaba en buscar “causas” (eso tan propio de las personas tristes), y, si no las hallaba, se las inventaba. Se decidió que había que poner fin a toda injusticia, discriminación e “invisibilidad”, que al pasado había que castigarlo y la historia modificarla, es decir, falsearla. Lo que ocurrió y no nos gusta, o nos parece condenable, neguemos que ocurrió o cambiémoslo, los hechos no importan y la verdad aún menos. El resultado de todo esto fueron nuevas o viejas injusticias, discriminaciones e “invisibilidades”, una absoluta falta de entendimiento de lo que había sido avanzado y beneficioso en cada época (según aquellos soberbios, todo el pasado había sido un error repugnante), y, en consecuencia, un desmedido aumento de la intolerancia. Nadie estaba a salvo: a los individuos se los censuraba por utilizar plástico, por viajar en avión, por ir en coche, por comer carne, por beber, por fumar, por follar y sobre todo por intentarlo, por ser madrileño o parisino o extremeño, por oponerse y por no oponerse a algo, por defenderlo y por no defenderlo. No había manera de acertar, uno siempre se la cargaba. Todo era criticable y casi nadie estaba nunca contento con nada.

A toda actitud se le veían defectos espantosos y no había sujeto que no cometiera pecado: si uno se disfrazaba de mariachi se estaba burlando de los mexicanos; si de torero, de los españoles; si se ponía un kilt, de los escoceses. Si un actor blanco interpretaba un papel que no fuera de blanco, incurría en indignante “apropiación cultural”. Nadie se quejaba, en cambio, de que legiones de asiáticos tocaran piezas de Haydn, Mozart o Beethoven, ni de que un negro hiciera de Duque de Gloucester en una obra de Shakespeare. Las prohibiciones solían ser unidireccionales. El humor se perdió totalmente: la mayoría se tomaba todo al pie de la letra y como ofensa, ya no se reconocían las bromas y los hermanos Marx habrían resultado repulsivos. Las personas andaban cabreadas permanentemente. Muchas se levantaban planeando a quién podrían destruir durante su jornada, como si ese fuera su único aliciente. Se les entregó una herramienta de la que se hicieron esclavas: las redes sociales. Se les hizo creer que con ellas tenían poder, que sus denuestos ya no se quedarían en la esfera de lo privado, sino que el mundo entero sabría de sus malignidades. Ignoraban que la mayoría de las “campañas” estaban orquestadas y eran ficticias; que incontables “usuarios” en realidad no existían, eran bots de Rusia, China o de multinacionales, o bien un grupo de machacas encerrados en una granja o un garaje, que multiplicaban sus consignas y así engañaban a los pardillos: “las redes arden” y demás sandeces, cuando lo único que echaba humo eran los dedos de los machacas atrincherados. Fuera como fuese, esa herramienta dio a los individuos dos sensaciones: de potencia y de impunidad, ya que nadie utilizaba su nombre. El anonimato y la masa son infalibles pruebas para medir la calaña de cada uno: si alguien sabe que no habrá represalias y que ni siquiera deberá encararse con quien está calumniando o insultando, nada le impide ser cruel —si su índole es cruel—. Así que una porción de la población se sintió libre de soltar veneno a raudales contra sus semejantes. Con frecuencia los más ponzoñosos eran quienes se consideraban más rectos, benefactores y “empáticos”. Si un torero era herido, los animalistas se apresuraban a desearle la muerte con terrible agonía, y si se moría un niño que había manifestado su afición a los ruedos, los empáticos aplaudían. Si un policía estaba gravísimo en el hospital, había independentistas muy rectos cruzando los dedos por que la palmara. Si alguien ganaba un premio o tenía éxito, ya podía prepararse para una lluvia de improperios. Y si no ganaba nada y fracasaba, los mismos millares de amargados lo celebraban y le deseaban que jamás se recuperara. La sociedad (no toda, claro) desarrolló una vocación de turba perseguidora, apenas distinta de la que inspiraba los linchamientos, ya saben: si el crimen es colectivo y se ampara en la multitud que lo comete, no hacen falta pruebas ni juicio, es un crimen “del pueblo”, esto es, de nadie. Lo peor fue que en la cabeza de muchos se aposentó la idea de que todo el mundo era culpable “de algo” (aunque fuera retroactivamente) y merecía ser castigado. Con la excepción, claro está, de cada turba perseguidora. Pero como no se recordaba nada de lo acontecido, o se lo había falseado, se ignoraba que las turbas furiosas necesitan alimentar su persecución, y que los siguientes en la lista de perseguibles siempre son los perseguidores primeros. No por otro motivo (basta un solo ejemplo reciente) el perseguidor Gabriel Rufián fue tachado de “traidor” por sus propios correligionarios hace unas semanas. Pero descuiden, porque quienes se lo llamaron acabarán también perseguidos. Lo más suave que puede decirse de aquellas décadas iniciales del XXI es que fueron tan idiotas como ceñudas, y tan retrógradas como antipáticas. 
A vuelapluma es una locución adverbial que el Diccionario de la lengua española define como texto escrito "muy deprisa, a merced de la inspiración, sin detenerse a meditar, sin vacilación ni esfuerzo". No es del todo cierto, al menos en mi caso, y quiero suponer que tampoco en el de los autores cuyos textos subo al blog. Espero que los sigan disfrutando, como yo, por mucho tiempo. La reproducción de artículos firmados en este blog no implica compartir su contenido. Sí, en todo caso, su  interés. Y ahora, como decía Sócrates, Ιωμεν: nos vamos. Sean felices, por favor, a pesar de todo. Tamaragua, amigos. HArendt

De los octogenarios

 

Octogenarios

JAVIER CERCAS

06 ENE 2024 - El País - harendt.blogspot.com

¿Cuándo parar? ¿Cuándo decir basta, se acabó? ¿Deben los escritores o los músicos jubilarse a cierta edad, como si fueran inspectores de Hacienda? ¿O deben seguir trabajando y publicando o componiendo hasta que el cuerpo aguante? ¿No corren así el riesgo de hacer el ridículo o incluso de arruinar retrospectivamente su propia carrera? ¿Aún pueden hacerse cosas valiosas a una edad en que, se diría, ya nadie espera nada de nadie? ¿Cuándo despedirse?

No hay respuesta a esas preguntas; no, al menos, una respuesta clara, universal, taxativa. Sabemos que unas artes toleran mejor que otras la precocidad: Mozart era un niño cuando empezó a componer maravillas, y los Beatles se separaron con menos de treinta años, después de haber transformado la música y el mundo; la novela, en cambio, es un arte de madurez: en ella no sólo es imposible un caso como el de Mozart; tampoco conozco otro como el de Vargas Llosa, que el año de Conversación en la catedral, cuando contaba 33, había escrito cuatro obras maestras (aunque hubiera dejado entonces de escribir, ya sería uno de los dos o tres mayores novelistas de nuestra lengua). La vejez no está reñida con la novela; cuando dio a la imprenta la segunda parte del Quijote, Cervantes tenía 68 años, que es como hoy tener 88. Es la edad que cumplirá el año que viene Vargas Llosa, quien acaba de anunciar su retirada del articulismo y publicado la que será su última novela: Le dedico mi silencio. Yo la he leído con incredulidad, como si el viejo novelista se hubiera transmutado en un chamán capaz de convocar, en este libro postrero, el espíritu del joven escritor que fue: es físicamente imposible que esté a la altura de sus novelas supremas, porque para escribir Conversación en la catedral hace falta ser un superatleta olímpico en plena forma —una mezcla inverosímil de Carl Lewis, Abebe Bikila y Lasha Talakhadze, recordman mundial de halterofilia—; pero, si la hubiera escrito cualquier otro, sería la novela del año. Sea como sea, se trata de un inesperado, melancólico, conmovedor y a ratos desopilante homenaje a la música criolla, donde Vargas Llosa es el de siempre y, a la vez, otro Vargas Llosa. He ahí una marca inequívoca del genio: siempre es el mismo y siempre es distinto. Algo semejante ocurre con otros octogenarios ilustres: los Rolling Stones (bueno, Mick Jagger y Keith Richards; Ron Wood es algo más joven). La banda acaba de entregar su último disco, Hackney Diamonds, y hay quien opina que, a su edad, los Rolling deberían llevar décadas jubilados, o que deberían dedicarse a componer cosas más sosegadas: jazz o, qué sé yo, bossa nova; a mí, en cambio, lo que me maravilla, lo que casi me parece un milagro es que, en la superficie, su música siga sonando como la de hace 50 años y, en el fondo, sea tan diferente. Hagan la prueba: escuchen Sweet Sounds of Heaven (o, mejor, vean en YouTube el duelo vocal encarnizado que se marcan en directo Jagger y Lady Gaga): Virgen Santísima del Perpetuo Socorro, ¡sus Satánicas Majestades ponderando los dulces sonidos que bajan del cielo, en una especie de góspel que, como escribió Neil McCormick en The Telegraph, es tan reflexivo como You Can’t Always Get What You Want, tan profundo como Wild Horses, tan vibrante como Simpathy for the Devil! ¿Es todo esto normal? Por supuesto que no: Vargas Llosa y los Rolling fueron excepcionales desde el principio y parecen decididos a serlo hasta el fin. Lo normal hubiera sido más bien lo contrario: que, a sus ochenta y tantos años, uno y otros llevaran ya tiempo exhaustos, prisioneros de su propia leyenda, escribiendo o componiendo lo que se espera de ellos y no lo que les sale de las tripas, repitiéndose hasta la saciedad, convertidos en imitadores de sí mismos e incapaces por tanto de decir nada nuevo. En resumen, un desastre.

No: no hay reglas. No se sabe cuándo decir hasta aquí hemos llegado, se acabó; a veces ni siquiera el propio interesado lo sabe. No hay normas: ni en el arte ni en la vida; y ahí está la gracia. No existen dos personas idénticas. Ni dos destinos idénticos. Así que, como dirían los Rolling, a quien Dios se la dé, san Pedro se la bendiga. Javier Cercas es escritor

Del dividendo de los mentirosos

 

Hola, buenos días de nuevo a todos, y feliz sábado. En este mundo, donde cualquier contenido es sospechoso de haber sido manipulado o generado de forma sintética, dice en El País la escritora Marta Peirano, la prueba, como se dice vulgarmente, está en el ‘pudding’. Les recomiendo encarecidamente la lectura de su artículo y espero que junto con las viñetas que lo acompañan, en palabras de Hannah Arendt, les ayude a pensar para comprender y a comprender para actuar. Sean felices, por favor, aun contra todo pronóstico. Nos vemos mañana si la diosa Fortuna lo permite. Tamaragua, amigos míos. HArendt. harendt.blogspot.com

El dividendo de los mentirosos

MARTA PEIRANO

22 ENE 2024 - El País - harendt.blogspot.com

A veces un término que lleva años cultivándose en un entorno excéntrico o protegido trasciende su hábitat natural para acabar en boca de todos. Cuando lo hace, es como si siempre hubiese existido, como la palabra chanante o los tejados que hacen chaflán. Puede venir de la academia o de un canal de Discord sobre videojuegos coreanos con ocho miembros fijos y dos bots. En este caso, se trata de un concepto creado en 2018 por Danielle Citron y Bobby Chesney en la Berkeley School of Law. Describe la ventaja que tiene el jugador deshonesto cuando trabaja en un entorno saturado de desinformación.

La habilidad de capturar audio y video de acontecimientos reales de forma inconspicua con algo que llevamos siempre en el bolsillo ha permitido que cualquier persona se convierta en una fuente de información, pero también en el medio que lo distribuye. La camarera que captura con su cámara a un primer ministro manoseando a una compañera o graba una conversación comprometida en el baño de un hotel ya no necesita convencer a un periodista de su importancia o luchar para que nadie censure su publicación. Las redes sociales permiten compartir cualquier contenido sin esperar que sea valorado, verificado o censurado por profesionales. Consecuentemente, la red está inundada de contenidos sensibles no verificados.

“Imagina un video del primer ministro de Israel en una conversación privada revelando un plan para llevar a cabo una serie de asesinatos políticos en Teherán ―escriben Citron y Chesney en 2019―. O un audio de funcionarios iraníes planificando una operación encubierta para matar a líderes suníes en una provincia específica de Irak. O un video de un general estadounidense en Afganistán quemando un Corán”. Serían contenidos muy susceptibles de incitar violencia. “Ahora imagina que estas grabaciones podrían ser falsificadas utilizando herramientas disponibles para casi cualquier persona con una computadora portátil y acceso a internet, y que las falsificaciones resultantes son tan convincentes que son imposibles de distinguir de la realidad”.

Ya vivimos en ese mundo. El entorno que hizo posibles millones de denuncias anónimas y movimientos como el Me Too está saturado de contenidos generados por inteligencia artificial. En este mundo, donde cualquier contenido es sospechoso de haber sido manipulado o generado de forma sintética, la prueba, como se dice vulgarmente, está en el pudding.

Hay políticos negando la legitimidad de vídeos incriminatorios, grabados por sus víctimas, recopilados por abogados, organizaciones de derechos humanos y periodistas de investigación. Rusia e Israel niegan el material de corresponsales enviados a Ucrania y Gaza por cabeceras de prestigio. Elon Musk declaró en juicio que un video en el que dice que hay dos modelos de Tesla capaces de conducir de forma autónoma es un deep fake. La grabación es de una conversación que tuvo con los periodistas Walt Mossberg y Kara Swisher delante de cientos de personas como parte del programa de la Code Conference de 2016 en Los Ángeles. El dividendo de los mentirosos es la habilidad de poner en crisis la legitimidad de cualquier prueba de su mala conducta, incluyendo ―o especialmente― las que son más verdad. Marta Peirano es escritora.

[ARCHIVO DEL BLOG] Europa, nuestra Patria. [Publicada el 16/06/2018]

Lejos de aburrirnos, la construcción europea debería apasionarnos. En España no faltan las piezas para montar, con la imprescindible energía, nuestra parte del artefacto europeo. No es un mal comienzo pensar que Europa es nuestra patria, escribe en El País el profesor Javier Moreno Luzón, catedrático de Historia en la Universidad Complutense de Madrid.

Cualquier profesor de historia contemporánea sabe que, cuando llega el turno de estudiar la integración europea, el aburrimiento de los estudiantes resulta casi inevitable y lo mismo podría decirse del público que se acerca a ese proceso. Frente a las emociones que acompañan el análisis de dictaduras totalitarias, guerras, revoluciones y genocidios, el paulatino tejer y destejer de las comunidades internacionales fundadas allá por los años cincuenta del siglo XX, convertidas más tarde en la Unión actual, apenas suscita un tenue interés. Aquellos políticos encorbatados, tan difíciles de distinguir, carecen del poder hipnótico de los caudillos de uniforme; los diferentes tratados y referendos no tienen el atractivo de las masas en movimiento y de las ruinas tras un bombardeo. En definitiva, el despegue de una Europa unida, o al menos integrada, no despierta gran empatía. Ni siquiera cuando se pone en tela de juicio su mantenimiento.

Sin embargo, la legitimidad de las instituciones políticas, de manera muy especial la de las democráticas, precisa de vínculos afectivos que, expresados a través de símbolos y rituales, den alguna cohesión a la sociedad concernida. Es decir, si se quiere avanzar por el camino del europeísmo parece imprescindible la presencia y la difusión de una identidad europea, compartida y flexible, en todo caso más sólida que la existente. Lo que no está tan claro es cómo lograrlo. Serviría de orientación lo que ya sabemos acerca de cómo se construyen otras identidades colectivas, como las naciones, que andan sobradas de emotividad y cuya pujanza está detrás de muchos de los contenciosos que resquebrajan hoy el continente. Según la historiadora Anne-Marie Thiesse, todas las naciones se han armado de acuerdo con un método que ella denomina IKEA, en el que siempre se emplean piezas similares aunque el resultado sea distinto en cada lugar. Veamos cuáles podrían ser esos elementos.

Para empezar, ayudan, y mucho, las políticas de la memoria. Tony Judt, el autor que ha contado de manera más convincente la evolución de Europa después de 1945, señalaba la convergencia entre la Alemania occidental, que ponía los recursos económicos, y Francia, que trasladó sus diseños estatales al conjunto, como el engranaje básico del mecanismo comunitario. Pero esta máquina no habría funcionado de no ser por el recuerdo, inmediato y doloroso, de la catástrofe bélica y, sobre todo, de los horrores que representaba —mejor que ningún otro acontecimiento— el Holocausto. La matanza sistemática de millones de personas a cargo del Estado alemán y sus aliados, por el mero hecho de ser judíos —o gitanos, discapacitados, homosexuales, comunistas, etcétera—, sirvió de incentivo al acercamiento, hasta entonces inverosímil, entre eternos enemigos. Como ha observado la especialista Aline Sierp, desde la década de 1990 hay abundantes síntomas de europeización en las conmemoraciones de hechos terribles. Y se extienden, cada 27 de enero, las ceremonias que evocan la liberación de Auschwitz. Los homenajes a las víctimas de la barbarie, no hay duda, refuerzan una Unión sustentada sobre la defensa de los valores democráticos.

Por otro lado, los símbolos, fundamentales en estos quehaceres identitarios, adolecen en Europa de una cierta debilidad. La bandera de las estrellas amarillas sobre fondo azul, por ejemplo, se asocia con despachos y balcones, y con las obras públicas financiadas por la Unión, pero hasta hace poco no se enarbolaba en grandes manifestaciones populares. Algo que ha comenzado a cambiar: en Hungría, donde el Gobierno ultranacionalista persigue a una universidad europea; o en Polonia, contra los gobernantes eurófobos, ha flotado sobre las multitudes. Mucho menos usado, el Himno a la alegría de Beethoven —el oficial de la UE— también se ha oído en actos callejeros. La toma de posesión del presidente francés Emmanuel Macron, en 2017, exhibió sus posibilidades. Pero escasean los museos, monumentos y proyectos europeístas, y casi nadie sabe que el 9 de mayo se celebra la fiesta de Europa, merecedora de mayor atención. Contaminado el euro por una política monetaria despiadada, los emblemas continentales de mayor calado hay que buscarlos en el programa Erasmus, que ha hecho más por la europeidad de sus numerosos beneficiarios que cualquier otra iniciativa; y, en el plano banal, en eventos como el festival de Eurovisión.

A la memoria y los símbolos cabría añadir rasgos culturales, que en su mayoría, y a falta de una única lengua, contienen un potencial tan excluyente que es mejor no tocar, como la religión, dinamita en un entorno tan diverso. Solo el cultivo de la tolerancia y el respeto a los derechos y libertades de cada uno, ligados al modelo social europeo y sellados en los textos fundacionales de la Unión, adquieren la dimensión necesaria, más cívica que étnica, para levantar el edificio. Una comunidad cosmopolita, al estilo de la que ha pregonado Jürgen Habermas para salir del atolladero. En cualquier caso, la exploración del peso de la identidad europea en diversos países muestra que solo ha prendido con fuerza allí donde se ha conjugado de forma eficaz con las respectivas identidades nacionales. En Francia, donde se veía Europa como una superestructura que garantizaba el despliegue de la grandeur en el mundo; o en Italia, cuando su opinión todavía confiaba en Bruselas para superar sus problemas seculares. En cambio, en Reino Unido se regó con esmero una diferencia que solo concebía los organismos europeos como herramientas económicas, lo cual ha facilitado el Brexit.

En España no faltan las piezas para montar, con la imprescindible energía, nuestra parte del artefacto europeo. Contamos con un pasado traumático, menos alejado del de otros países de lo que suele creerse. El campo nazi de Mauthausen, llamado de los españoles, en el cual murieron asesinados miles de compatriotas, ofrece una prueba contundente. La enseña europea ha ondeado en las concentraciones contra el independentismo catalán y puede encarnar la superación del conflicto nacionalista: “¡Aquesta es la nostra estelada!”, proclamaba Josep Borrell en Barcelona. Hasta disponemos de una buena letra en castellano, la de Miguel Ríos que cantaron varias generaciones, para el Himno a la alegría. Y, por encima de otras circunstancias, algunas de las tradiciones intelectuales y políticas españolas más influyentes, desde la Institución Libre de Enseñanza y la generación de 1914, han sido europeístas. Para confirmarlo basta citar la vigencia en la transición a la democracia de la máxima orteguiana —“España era el problema, Europa la solución”— que propulsó los deseos de ingresar en las comunidades. De manera que, lejos de aburrirnos, la construcción europea debería apasionarnos. El presidente del Gobierno se ha estrenado afirmando que “Europa es nuestra nueva patria”. Tal vez no sea una mala idea. Y ahora, como decía Sócrates, Ιωμεν: nos vamos. Sean felices, por favor, a pesar de todo. Tamaragua, amigos. HArendt

De España y Tierra Santa

 

La vinculación histórica de España con Tierra Santa

CARMEN SERRANO DE HARO MARTÍNEZ

03 ENE 2024 - Revista de Libros - harendt.blogspot.com

Muy abundantes son los textos publicados a propósito del asunto que aquí nos concierne. Unos versan sobre profundas investigaciones llevadas a cabo en archivos tanto de España como de la Custodia franciscana de Tierra Santa; otros recopilan interesantes memorias de los representantes diplomáticos que han pasado por la legación española en Jerusalén; y los más abundantes narran viajes a los Santos Lugares, en una tradición que empezara Egeria, una de las primeras peregrinas.

Egeria fue una mujer educada, de profunda religiosidad y de ilimitada curiosidad, que, animada por el descubrimiento de las reliquias de la sagrada cruz, por santa Helena de Constantinopla en una cantera del Gólgota, partió en el siglo IV de su Galicia natal a Palestina, llegó a Jerusalén hacia el 382, y dejó recogidas todas sus impresiones en un diario, su Itinerarium ad Loca Sancta1. Se trata de un conjunto de textos escritos en primera persona, dirigidos en latín coloquial a un conjunto de amigas imaginarias y que detalla con gran espontaneidad costumbres, creencias y rituales religiosos de esa época. Constituye, sin duda, un muy apreciado documento filológico, sociológico y literario que, anticipándose varios siglos al florecimiento de la literatura de viajes, permite a los estudiosos conocer la espiritualidad de la antigüedad tardía.

Desde el siglo XIV y hasta finales del siglo XIX, casi el ochenta por ciento de las dádivas2 llegadas a Jerusalén procedían de España. En esta longeva vinculación con el patrimonio cultural de Tierra Santa, tres han sido los factores más decisivos a la hora de configurar tal relación.

Por un lado, y como hecho más reciente, en la sociedad española se implanta un progresivo proceso de laicización, con el consiguiente traslado del culto y de la práctica religiosa desde la esfera pública a la personal y privada, y con el lógico desinterés hacia las empresas religiosas colectivas. De otro, desde el siglo XVII, se desarrolla un fuerte empeño, primero por la vetusta y católica Francia y después por la joven y también católica Italia, para, amparadas por el papado, reducir el protagonismo de la también católica España en esos lugares santos para las tres naciones. Merma, por último, la posición de España el enfrentamiento de la Iglesia católica con las iglesias ortodoxas, las cuales, durante el largo periodo de dominio de Constantinopla sobre Jerusalén, no tendrán reparos en entablar relaciones de complicidad con el sultanato para adquirir privilegios inmobiliarios.

Esta suma de circunstancias ha derivado en que las aportaciones materiales de los reyes de España, y con ellos de todo el pueblo llano, generosísimas en su cuantía y antiquísimas en su origen, hayan quedado olvidadas y reducidas a meros apuntes históricos que este texto intenta recuperar.

La crónica de la vinculación de nuestro país a Tierra Santa se inicia cuando san Francisco de Asís desembarca en 1219 en Ptolemaida, futura San Juan de Acre, y hoy simplemente Acre, «y marchaba a Jerusalén para establecer en el Santo Sepulcro custodios más fuertes e intrépidos que los caballeros y más durables que el reino de los Cruzados» (Eyzaguirre, 1856: 193). Estos custodios eran los humildes religiosos de su profesión, conocidos como los «frailes de la cuerda» por el tosco cinto de cáñamo de tres nudos que se atan a la cintura.

Hacía 1230 ya se encontraba en Palestina un pequeño grupo disperso de doce franciscanos. En situación precaria y sin una morada fija, se establecieron en un convento en el Monte Sion, razón por la cual hasta hoy el Custodio conserva el título de Guardián del Monte Sion. Y merced a las gestiones de Jaime II de Aragón ante el sultán Malek ben Nasser, se consiguió para ellos un habitáculo en el interior de la Basílica del Santo Sepulcro que, sin embargo, no lograrían mantener mucho tiempo.

En 1333 los reyes de Nápoles, Sancha de Mallorca y Roberto de Anjou, compraban la casona del Cenáculo al soberano, entonces mameluco, y se la entregaban a los franciscanos.

Y la devota reina, preocupada por el sustento de los frailes, dejaba unas mandas testamentarias a su favor que, a pesar de estar corroboradas por la autoridad del papa Clemente VI, serían incumplidas al poco de su fallecimiento. Este mismo papa oficializaba el 19 de noviembre de 1342, con sus dos bulas Gratias agimus y Nuper carissimae, la presencia en Tierra Santa de la Orden franciscana o de los Hermanos Menores, a quienes confía la conservación y custodia de los Santos Lugares como una atribución especial en exclusiva, «aun cuando la orden dejara de existir en España o en otro reino».

La permanencia de los franciscanos en el Santo Sepulcro lograda por Jaime II quedaría sometida a la hostilidad o a la simpatía de los sucesivos sultanes hacia los frailes hasta 1361, año en el que el rey de Aragón y sobrino de Sancha de Mallorca, Pedro IV el Ceremonioso, comunicaba por carta a Inocencio VI que el sultán le había entregado los dos lugares que todo príncipe católico desearía: el del sepulcro de Cristo en Jerusalén y el de su nacimiento en Belén. El monarca, a petición de dos frailes de Jerusalén que le visitaron, también consiguió para ellos el sagrado lugar en el valle del Cedrón donde se creía que fue enterrada la Virgen, así como una cueva colindante en la que se veneraba la agonía de Cristo en el huerto de los Olivos.

En 1420, la bula Ad assiduum de Martino V recogía la figura de la Comisaría de Tierra Santa, germen de la futura Obra Pía, encargada de recorrer los países cristianos en demanda de lo necesario para el sustento de los frailes y las atenciones del culto en los Santos Lugares.

La reina Isabel la Católica donaba en 1447 a los Santos Lugares, per sua mera devotione, 300 florines anuales a perpetuidad, a los que en 1489 se añadirían spontaneamente 1000 ducados de oro también a perpetuidad. Sin embargo, estas asignaciones chocaban con el espíritu de pobreza que proclamaba la Orden franciscana y que les obligaba a que solo con el carácter de liberalidad podían los frailes aceptar semejantes socorros.

Se buscó entonces una fórmula perfectamente trasparente para resolver el conflicto por la que los reyes no transferían el derecho de renta anual a los franciscanos y hacían viable esa ayuda pecuniaria mediante los Oficiales de la Cámara, quienes por vía de limosna entregaban al Síndico de Tierra Santa los correspondientes importes. Además de las anteriores dotaciones y como muestra de su profunda piedad, la reina dejó mandado en el momento de su muerte regalar al Santo Sepulcro «joyas ricas de oro y seda y las colgaduras de su lecho compuestas por velo, cenefas y cortina, ricas en raso brocado y con los escudos y armas reales» (García Barriuso, 1992:141).

Isabel y Fernando, este ya con el título de rey de Jerusalén3, establecieron también la costumbre de enviar 40 carros de trigo para sustento de los frailes, costumbre que se mantuvo hasta Felipe II, quien la trasformó en 1000 ducados anuales en moneda.

Además de afecta a los franciscanos, Isabel era muy devota del apóstol Santiago y ayudó también a los armenios a restaurar la catedral conocida como de los dos Santiagos, en Jerusalén, levantada sobre la que decían ser la morada de Santiago el Menor, con quien según la tradición vivía la Virgen tras la muerte de su Hijo. Decapitado Santiago el Mayor por el general Agripa, entregaron los romanos a la Virgen su cabeza, que ella enterró en el jardín junto a la casa mientras que, lanzado al mar el cuerpo desmembrado del apóstol, llegaría a las orillas de Galicia. El sitio quedó sacralizado y cubierto después bajo el templo que ordenara edificar a mediados del siglo XII la reina Melisenda, hija del rey Balduino II de Jerusalén y de la princesa armenia Morfia de Melitene4.

Contemporáneo con la construcción del santuario armenio, el sefardita Benjamín de Tudela5 extendía la idea de que en la planta baja del Cenáculo se encontraba la tumba del rey David, segundo rey de Israel6. La conjetura, difundida entre musulmanes y judíos, dio al lugar una gran importancia y se convirtió en causa suficiente para que el 18 de mayo de 1523 en un firmán o decreto soberano sellado en Constantinopla, se obligara a abandonar a los «infieles» el convento y la iglesia del Cenáculo7.

A consecuencia de lo anterior, el 8 de enero de 1524 quedaría empotrada en la sala del Cenáculo una lápida de mármol conservada hasta hoy y donde un poderoso sultán, Solimán el Magnífico, también conocido como el Legislador, proclamaba que «en el nombre de Dios Clemente y Misericordioso, he ordenado purificar este lugar, limpiarlo de politeístas y convertirlo en mezquita en la que será celebrado el nombre de Alá» (García Barriuso, 1992:131). Horadado un mihrab en una de las paredes, destruyeron los símbolos cristianos menos dos que no atinaron a identificar como tales y así, todavía se pueden contemplar en el Cenáculo la figura pascual de un cordero, a modo de rosetón del que pende la lámpara central de la inmensa sala, y un capitel tallado con una hembra de pelícano, pues en la iconografía medieval esta ave acuática representa al ser que se inmola y ofrece su cuerpo para salvar del hambre a las crías.

Ante estos hechos acaecidos en el Cenáculo, los influyentes príncipes cristianos se dirigieron a Constantinopla y todos, con mayor o menor cortesía, recibieron unívoca respuesta. La ley coránica prohibía que las iglesias cristianas convertidas en mezquita volvieran al culto cristiano.

La protección de los Santos Lugares que para entonces se estimaba más eficaz era la de Francia debido a los varios acuerdos que Francisco I había firmado con el sultán otomano. En el Tratado de Amistad y Comercio de 1528, entre ambas potencias se concedía a los súbditos del rey de Francia el derecho a comerciar en los puertos del Imperio otomano y, respecto a la religión, «se promete expresamente y conviene que los súbditos del rey no podrán ser nunca molestados y tendrán el derecho de practicar su propia religión» (De Madrazo, 2020: 184). Y en virtud de las capitulaciones reconocidas a Francisco I en 1535, Solimán establecía que los religiosos francos no serían inquietados en sus posesiones. Aun así, no se recuperó el Cenáculo.

Felipe II sufragó íntegramente la restauración del Santo Sepulcro con 1000 escudos en dos entregas entre 1555 y 1557. Las obras afectaban al edículo que guarda la losa donde se depositó el cuerpo de Cristo y al cimborrio de la cúpula que cubre todo este ámbito. Profundamente preocupado por el mantenimiento de los sitios en Tierra Santa, dictó solemne que «no permita el bendito Dios que por falta de dinero se desamparen aquellos Lugares Santísimos; si no tienen Procurador, ni Tesorero, Nos queremos hazer tales oficios» (García Barriuso, 1992:197).

Del rey guarda la Custodia un maravilloso cáliz obra del platero real Juan Rodríguez de Babia en 1587 con una forma particular tan sobria como moderna para aquel momento y enviado siguiendo la tradición, mantenida por los monarcas españoles desde Carlos I hasta Alfonso XIII, de despachar cada año tres cálices a Jerusalén que se consagraban durante la misa de Epifanía en recuerdo de las ofrendas de los tres Reyes Magos al Niño recién nacido.

También se conserva un especial velo humeral, que presenta en su centro bordadas en oro las armas de Felipe II sobre un fondo con motivos vegetales y caligráficos de clara inspiración arquitectónica ornamental mudéjar.

Sin embargo, no todo el importe de las limosnas y donaciones podían emplearse en la Custodia y sus Santos Lugares, ya que parte importante de las mismas debían destinarla los frailes a calmar con cuantiosas gratificaciones las continuas amenazas contra ellos de los súbditos otomanos.

En 1611, Felipe III situó 3000 ducados de renta anual que después ordenó convertir en un juro perpetuo y una limosna extraordinaria de miles de ducados que le solicitó el papa Paulo V. Y, además, con intención de que ardiera perpetuamente en el Santo Sepulcro, envió una lámpara de plata tan descomunalmente grande que, preocupada la Custodia y la Corte por su despacho, cuenta la leyenda que burló la aduana otomana camuflada en un armazón de inmensa tinaja de aceite8.

Felipe IV continuó la tradición real de mandar artículos preciosos además de otros más útiles. Consta la llegada en 1651 de diez quintales de lana para hábitos de los frailes de Tierra Santa y, años después, la de un tabernáculo de plata dorada en dos piezas y una esfera de plata, todo ello engastado en casi 500 piedras preciosas. En forma de ábside, acoge un águila bicéfala con las alas extendidas y con el escudo del rey. En la clave del arco se apoya una cartela con el escudo de armas de Jerusalén. Fue tallado en Mesina en 1665 por Pietro Juvara y sus hijos Eutichio y Sebastiano, miembros de una de las grandes dinastías de orfebres de la ciudad. En la base de la pieza, se cita al rey que se sabe moribundo: «el Augusto rey católico de España, como un sol de esta tierra, ciertamente en su ocaso pero candidato a la inmortalidad, Felipe IV, cumpliendo el último año de su vida, y Carlos II su hijo comenzando, emulador del Fénix, al portar el cetro de la realeza».

Lógico resulta que «la magnanimidad de Felipe IV en favor de Tierra Santa haya quedado en la memoria colectiva de la Custodia como el monarca que más generosidad y piedad mostró por los Santos Lugares, instituyendo un religioso franciscano observante Comisario General en la Corte y con residencia en el Convento de San Francisco el Grande para que se preocupara de que las limosnas recogidas fuesen enviadas a su destino y empleadas para el fin para el que fueron dadas» (Vallecillo, 2018: 76).

Además, Felipe IV financiaría en 1628 la restauración de la Basílica de la Natividad en Belén y, desde 1660, España comenzaría a propugnar un patronato regio para tramitar las ayudas que regularmente enviaba la Corona.

Volverían durante su reinado los recelos por parte de Francia respecto a la gestión de las limosnas españolas. Y sobre la base de las buenas relaciones entre la Sublime Puerta y Francia, esta solicitaría del papa que los frailes franciscanos españoles e italianos de Tierra Santa fueran sustituidos por frailes franceses «ya que serían mejor tratados por las autoridades otomanas». España protestó la pretensión con el argumento imbatible de que eran las gruesas limosnas españolas las que sostenían esos santuarios y a sus guardianes. Finalmente, la tentativa fue descartada por la Sagrada Congregación para la Propagación de la Fe aunque no por ello cejaron los intentos de desbancar a los frailes españoles.

Comienzan también en esta época las usurpaciones de sitios por las iglesias ortodoxas, que negociaban directamente con el sultán. Los franciscanos pierden así la capilla del Calvario, la piedra de la Unción y la cúpula, todos estos lugares en la Basílica del Santo Sepulcro y la gruta de la Basílica de la Natividad, aunque luego recuperarán parte.

En particular, durante el reinado de Carlos II, y gracias a la mediación de España, los franciscanos retoman todos sus derechos sobre la Basílica de la Natividad de Belén de los que habían sido despojados por los ortodoxos y, además, con dinero de España, se adquiere en 1674 para la Custodia el Convento de San Juan de la Montaña en la localidad de Eim Karem, lugar al que la tradición atribuía ser el del nacimiento de Juan el Bautista. Los muros de la iglesia aneja al convento se forrarían con maravillosos azulejos de brillantes azules traídos en barcos desde Manises.

Durante todo el siglo XVII, el régimen de los Santos Lugares fue objeto de una minuciosa legislación por parte de la Orden franciscana. En 1662, se hacía mención a la existencia de cuatro comisarios de Tierra Santa, uno en Madrid, otro en París, otro en Viena y otro en Roma, reservándose el título de comisario general exclusivamente para los de Madrid y París. No obstante, cada vez sería mayor la injerencia en los nombramientos de la Sagrada Congregación para la Propagación de la Fe.

A su vez, los estatutos de la Orden de 1663 expresamente determinaban que el cargo de Procurador en Jerusalén recaería siempre en un fraile español. Con anterioridad a la disposición estatutaria, la práctica de los hechos había implantado esta costumbre desde 1625, dado que los recursos pecuniarios que sostenían a la Custodia en los Santos Lugares provenían casi en su totalidad del reino de España.

Corría 1714 cuando la Orden franciscana decía del nuevo rey Borbón llegado a España, Felipe V, que es «amo de estos Sacratísimos Lugares y de su piedad depende no solo su conservación bajo nuestra Custodia sino también nuestro propio sustento9».

En efecto, Felipe V sufragaría otra vez la restauración de la cúpula del Santo Sepulcro ya que, a pesar de la reparación integral de la estructura10 acometida por Felipe II, amenazaba con volverse a hundir11.

El legado de este monarca a Tierra Santa en objetos preciosos es rico y abundante. Destaca entre las piezas un espléndido conjunto de cuatro jarrones y seis candelabros en plata, con apliques de bronce y piedras semipreciosas que se ensamblan entre sí sobre el altar, realizado en Mesina entre 1700 y 1713 por Francesco Natale Juvara, otro gran platero de la conocida familia de orfebres ya citada. En los vástagos de los candelabros se observa, con una ornamentación muy recargada, iconografía propia de la heráldica española. Abundantes son también las vestiduras litúrgicas en riquísimos textiles de singulares diseños en asiduos envíos cuya puntual remisión continuaría, tras el fallecimiento del rey, su viuda Isabel de Farnesio.

La bula de 1746 de Benedicto XIV In Supremo militantes Ecclesiae persiguió reforzar la figura del guardián del Santo Sepulcro como superior de la Custodia de Tierra Santa e imponer que el procurador, siempre español, y el vicario, francés, estuvieran subordinados de derecho y de facto al custodio. También establecía que los superiores del Convento de San Juan de la Montaña y de las residencias de Ramleh, Jaffa, Damasco, Nicosia y Constantinopla12 fueran frailes españoles, mientras que en la Natividad y en el Santo Sepulcro se observaría la acostumbrada alternancia entre frailes italianos, franceses y españoles.

Ninguna protesta ni observación a esas normas surgió en un primer momento de la Corte de España, pero tiempo después comenzó a crecer el antiguo malestar de los frailes españoles por los agravios que les infringían los demás.

Las continuas contiendas llevaron a Carlos III, tras abundantes dictámenes, informes y consultas, a promulgar la Real Cédula de 17 de diciembre de 1772, por la que se declaraba patrono de los Santos Lugares «en razón a concurrir en su Real Corona todos los títulos canónicos de fundación, creación y dotación y cuyo derecho de patronato venían ejerciéndolo sus antecesores de la Corona de España y de Sicilia desde don Roberto y doña Sancha en quienes recayó el reino de Jerusalén» (García Barriuso, 1992:113).

Con ello institucionalizaba el Real Patronato de la Obra Pía, cuyos efectos se extenderían hasta casi 1840 y lo dotaba de naturaleza jurídica. La Custodia franciscana, más allá de su disgusto por la disposición, no podía prescindir de la protección material española y tuvo que resignarse a aceptar el encargo previsto en la norma real por el que el procurador de Jerusalén ejercía una administración especialísima de las «conductas» que España enviaba a Tierra Santa, debiendo además aplicarlas únicamente a los conventos y religiosos españoles al margen de la legislación de la Orden franciscana. Algunas voces críticas consideran que la innovadora cédula desvirtuaba el cometido esencial de la Custodia, ya que el régimen de los bienes y personas de la Obra Pía de los Santos Lugares de Tierra Santa perdía su connotación eclesiástica para convertirse en una «institución pía, laica, estatal y, precisamente por eso, desprovista de todo fundamento para ostentar sobre ella un título canónico de patrono» (García Barriuso, 1992:110).

Aunque el régimen recogido en la disposición no se viera con buenos ojos ni en Roma ni en Jerusalén, y de hecho nunca fue registrada su implantación ni por la Santa Sede ni por la Sagrada Congregación para la Propagación de la Fe, su puesta en práctica fue acompañada de copiosísimas remesas de la Corona Española que acallaron las protestas.

De hecho, desde Nápoles ya Carlos III había enviado a Tierra Santa un bajo relieve de 300 kilogramos de plata maciza con el Cristo glorioso resucitado fundido en 1736; en 1739 un disco encargado por su esposa la reina María Amalia de Sajonia con una estrella en plata dorada alrededor de una piedra de pórfido rojo para marcar el exacto sitio del nacimiento de Jesús en la Basílica de la Natividad de Belén, y en 1755 y 1757 llegaban, por magnanimidad del rey, un baldaquino eucarístico en oro y piedras semipreciosas con un crucifijo también en oro y lapislázuli, cuyo valor y excepcionalidad harían de ellos los más excelsos objetos recibidos por la Custodia. Algo antes, en 1747, se había remitido el expositor en oro.

Con las armas de Fernando VI y de Bárbara de Braganza se guardan más de veinte piezas de vestiduras litúrgicas. Es de gran valor el conjunto de casulla, dalmáticas y capas pluviales de la Pasión, con imágenes bordadas todas ellas en origen sobre fondo negro, entre las que destaca por su naturalismo una con la imagen de Cristo en la tumba. Las memorias del conde de Campo Rey refieren que «se conservan y aún se usan los Viernes Santos y los Domingos de Pascua en las solemnes funciones litúrgicas los espléndidos juegos de vestiduras sagradas negras y las preciosas capas y dalmáticas que llevan los numerosos sacerdotes que siempre toman parte. Unos y otras llevan bordadas las armas de España. También sobrevive y se utiliza en las solemnes procesiones del Santísimo el riquísimo palio con las armas de España» (Campo Rey, 1982: 268).

También desde España se recibían donaciones anónimas, como un precioso relicario en 1807 obra de Joaquín Giardoni y en el que, con el emblema de la villa de Madrid, dos ángeles en la base miran al espectador y soportan en volandas la copa de finísimo cristal tallado en la Real Fábrica de Cristal de La Granja de San Ildefonso en Segovia.

En 1820, Fernando VII socorrería económicamente a la Custodia, que se encontraba en situación precaria, si bien es cierto que, al mantenerse un sistema de doble caja, la «caja de España» y la  «caja de las otras naciones», los frailes españoles continuaban sufriendo la antipatía y los recelos de todos los demás. Y, de hecho, en 1823, el guardián y el discreto italianos, hartos de conflictos, tomaron la decisión de unificar ambas cajas en contra de la separación de limosnas prevista en la Real Cédula, considerando que esta situación era contraria a los Estatutos de la Custodia y que debían reunirse en una única caja que se llamaría la «caja de Tierra Santa».

Un año después, en 1847, Pío IX restauraba el Patriarcado Latino de Jerusalén justificando la intención en que ya existía en Jerusalén un patriarca ortodoxo e Inglaterra pretendía otro protestante13. El Custodio hasta entonces omnipotente ya «no podría ejercer jurisdicción eclesiástica, ni administrar el sacramento de la confirmación, ni oficiar de Pontifical sino en determinadas circunstancias, ni conferir la investidura de Caballeros del Santo Sepulcro» (García Barriuso, 1992:350). A su vez, la Sagrada Congregación para la Propagación de la Fe designaba presidente del Cabildo Internacional de Jerusalén al patriarca latino.

Isabel II se mostró dispuesta a sostener el Patriarcado en la misma proporción que las otras naciones, si bien respecto al Cabildo opinaría con su habitual tono campechano que ella «ya disponía de sus propios canónigos que eran los franciscanos españoles en Jerusalén» (Vallecillo, 2018: 81) y con eso le bastaba. Para entonces, en España, como parte del proceso de desamortización, se había suprimido la Comisaría de Tierra Santa en 1836 y la Obra Pía, clasificada desde 1838 como una sección del Ministerio de Hacienda y desconectada, por tanto, de la Orden franciscana, perdía la organización interna de la misma que había establecido Carlos III.

Ante la incertidumbre creada, la reina Isabel II, por Real Decreto de 24 de junio de 1853, instituyó el Consulado de España en Jerusalén. Los concisos siete artículos de dicho Real Decreto reflejaban muy bien la preocupación de España por esta intromisión, autorizada por el papa, del patriarca en los fondos de la caja recién unificada de la Custodia. En síntesis, la disposición real asignaba al recién creado Consulado la gestión y administración de los caudales venidos de España. A estos efectos, la reina compraba un edificio para sede del Consulado dentro del recinto de la Ciudad Vieja14 y, siguiendo la tradición de sus antecesores, continuaría enviando a Jerusalén ricas vestiduras litúrgicas, así como copias en gran formato de retratos de los distintos reyes que habían gobernado España para decorar con ellas la galería superior del Santo Sepulcro.

Pero el Real Decreto había disgustado mucho a Roma y las relaciones entre la Custodia y el Gobierno de España entraron en una importante espiral de deterioro. En busca de una solución, España redactó en 1871 unas bases de negociación que permitieran concluir la difícil situación, pero el proyecto no fue aceptado. El gobierno de la I República ordenó entonces la supresión de la Comisaría General de los Santos Lugares y la gestión de la Obra Pía quedó encomendada desde 1873 a un departamento del Ministerio de Estado, creándose con posterioridad una Junta del Patronato como órgano colegiado para su gobierno. Más adelante, por ley de 3 de agosto de 1886, se suprimió la caja propia incautándose las existencias líquidas que pasaron a incorporarse al Tesoro Público.

Sorpresa causó al procurador español cuando en lectura pública en el Convento del Salvador, sede principal de la Custodia en Jerusalén desde 1559, se dio a conocer el Motu proprio de Pío X Cum ad Nos delatum sit, fechado el 17 de noviembre de 1912, y donde se establecía un régimen nuevo de la Custodia que prácticamente anulaba en once puntos todos los privilegios en Tierra Santa atribuidos a la nación española por la Constitución de Benedicto XIV y sancionados por costumbre. Llegaba al mismo tiempo un nuevo Custodio dispuesto a aplicar de inmediato las modernas reglas. La protesta del cónsul general de España en Jerusalén fue inmediata, y España inició una frenética actividad diplomática de intercambio de notas con Roma que concluyó con un acuerdo el 16 de mayo de 1915.

A estas vicisitudes de España con la Santa Sede se unían las propias con el Imperio otomano. En 1915 se había instaurado en Constantinopla un Consejo laico para incautarse y administrar cuanto la Iglesia católica poseía en los dominios del sultán. Así, fueron requisados muchos conventos y santuarios, entre otros el de San Juan de la Montaña en Eim Karem, el mismo día de San Juan, 24 de junio.

Durante toda la Primera Guerra Mundial, el cónsul general de España en Jerusalén, Antonio de la Cierva y Lewita, conde de Ballobar, desempeñó un papel singular. En un momento en el que Francia no podía ejercer su protectorado, el representante de España, país neutral en la contienda, asumió la tarea de velar por las vidas y los intereses de todos los cristianos en Tierra Santa con independencia de su nacionalidad. Conocido como «el cónsul universal», consiguió que el Convento de San Juan de la Montaña fuera desalojado por las tropas turcas, que no se expulsara de Jerusalén a los religiosos de naciones en guerra con Turquía y, sobre todo, que el Convento de El Salvador, con una notable biblioteca y archivo además de taller de órgano y todas las piezas preciosas y valiosísimos objetos enviados por las cortes europeas, no fuera volado íntegramente, como tenían previsto las tropas turcas en el momento de su retirada de la ciudad. Gracias a las gestiones personales de Ballobar ante la Sublime Puerta, la dinamita con la que habían rodeado todo el perímetro del convento no fue detonada15.

El 11 de diciembre de 1917, el general Allenby, con los comandantes de los destacamentos francés e italiano y los agregados militares, entraba en Jerusalén a pie por la puerta de Jaffa. Desde los muros de la ciudadela, el general hizo leer una proclama en árabe, hebreo, inglés, francés, italiano y ruso en la que, entre otras garantías, proclamaba que «respetando además la integridad de vuestro suelo, consagrado por la peregrinación y la oración de los devotos de las tres grandes religiones de la humanidad, os afirmo que todos los edificios sagrados, santos lugares, capillas, fundaciones y cuantos sitios sirvan para la oración serán protegidos por mis fuerzas y respetados todos sus fieles. Firmado: Allenby» (De Madrazo, 2020: 56).

Pero los pleitos de España no acababan. Y en 1919 se vio obligada a demandar a la Custodia cuando esta presentó a la administración inglesa del mandato un listado de propiedades para inscribir a su nombre en el registro; entre ellas, aparecían muchos inmuebles que estaban a nombre de distintos superiores de la Custodia españoles y que pertenecían a la Obra Pía conforme al listado guardado en los archivos del Consulado de España.

Medió Benedicto XV, aludiendo a las razones de urgencia que impulsaban la inscripción de todos los bienes a nombre de la Custodia para demostrar que los bienes de la Iglesia católica en Palestina eran muy superiores a los de la confesión ortodoxa griega y aseguraba que la cuestión precisa de la titularidad de España se analizaría después en un comité creado específicamente a estos efectos.

A su vez, el Gobierno de España, muy alarmado por el giro de los acontecimientos, reconocía que, aunque no se encontraban títulos jurídicos evidentes que probaran la propiedad de los bienes en Tierra Santa, habían aparecido ingentes cantidades de documentos de negociaciones iniciadas durante los dos primeros tercios del siglo XIX con la Santa Sede. En ellos se manifestaba que, si bien no cabía duda de que dichas propiedades fueran siempre consideradas por los reyes de España y por sus gobiernos como propiedad española, ya que con fondos de España se habían edificado o reedificado, resultaba muy difícil o imposible presentar títulos escritos donde constara la propiedad de modo fehaciente en el terreno estrictamente jurídico. Y, aunque la Custodia o la Santa Sede tuvieran a su favor la posesión de los inmuebles, tampoco ellas podrían presentar títulos, documentos o inscripciones que confirmaran sin posibilidad de refutación la propiedad de los bienes.

Durante la II República, por Decreto de 26 de mayo de 1932, se restauró, «por razones nacionales, comerciales y culturales», un órgano colegiado en el Ministerio de Estado denominado Patronato seglar de la Obra Pía, presidido por el titular del departamento y destinado a revitalizar la institución. El 5 de agosto de 1933, el Procurador General de Tierra Santa, padre Roque Martínez, firmaría al cónsul general de la República el último recibo de la recaudación diocesana y a partir de entonces quedaría suspendido todo envío de limosnas.

Todo este largo proceso concluyó en el acuerdo aprobado en Consejo de Ministros de 2 de mayo de 1978 por el que España renunciaba a «los derechos o privilegios de cualquier modo relacionados, sea con el histórico Patronato Real, sea con actos o aceptaciones de la Santa Sede», reconocía «la plena y única competencia de la misma Sede Apostólica y de las autoridades de la Orden de los Frailes Menores» y, a cambio, la Custodia y el Patriarcado Latino se comprometían a misas solemnes por España en ciertas efemérides, a mantener el escudo e insignias de la Corona de España en los edificios donde ya se encontraran y «a tomar las medidas para que sean recogidas en un museo en el Convento de San Juan de la Montaña en Eim Karem, objetos y muestras históricas que reflejen la presencia y la obra de España en Tierra Santa».

España había condicionado el cumplimiento de lo acordado a que el resto de las naciones renunciaran también a sus privilegios. Pero al no hacerlo Francia e Italia, se suspendió la aplicación del acuerdo. Tras muchas negociaciones, el 21 de diciembre de 1994 se firmaba entre el reino de España y la Santa Sede el Acuerdo sobre asuntos de interés común en Tierra Santa. En cuanto a la Obra Pía, una ley de 3 de junio de 1940 la había constituido como una institución autónoma del Estado, con personalidad y patrimonio propios, regida por una Junta de Patronato presidida por el ministro de Asuntos Exteriores. El texto insistía en el prestigio de España, sin menciones explicitas a los fines de la Obra Pía ni a los donantes pasados, por lo que desaparecía toda vinculación histórica, aunque en el artículo 3 se recomendaba vivamente proceder «a la elaboración de un inventario de todos los cuadros, objetos artísticos de culto, ornamentos sagrados y demás objetos de valor histórico que reflejen la presencia y la obra de España en Tierra Santa»16.

En los depósitos de la Custodia franciscana quedaban casi 1118 piezas artísticas catalogadas y enviadas por benefactores españoles a Tierra Santa. Muchas de ellas se expondrán en el futuro Museo de Tierra Santa que la Custodia tiene previsto inaugurar en 2025. España, además de contar con una sala propia, como no podría ser de otra manera, estará presente en muchas otras.

En 2013, la Custodia organizó una magnífica exposición en el palacio de Versalles que, bajo el título Tesoros del Santo Sepulcro. Regalos de las Cortes Reales europeas en Jerusalén, mostró muchas magníficas obras de arte españolas en su posesión. Cierto es que, sin tanta difusión como la acaecida con esta exposición de París, en 1954 ya se había presentado otra exposición en Madrid con casi 20.000 objetos vinculados a la Palestina bíblica y a los Santos Lugares, con la intención de crear un museo y una biblioteca de Tierra Santa en España. Costeada por el Ministerio de Asuntos Exteriores y el de Educación Nacional, con el apoyo del Vaticano, la muestra constaba de cinco secciones y además, se consiguió editar un libro de la exposición y rodar un documental para el NODO (Mangado Alonso, 2022:370).

A la poética manera de la rediviva saxa tan utilizada en Jerusalén para dar otra existencia en nuevos monumentos a las piezas de los anteriores, ha intentado el presente ensayo revivir esos apuntes históricos y recordar que, de igual manera que hoy la Unesco o Europa Nostra se implican en la salvaguarda del patrimonio cultural y de la memoria de los pueblos, la Corona española y sus feudatarios, con el apoyo de la Orden franciscana, adoptaron desde muy antiguo esa misión protectora de lo que se consideró durante siglos y siglos la esencia de las creencias occidentales y base de su civilización.

Con indudable maestría, Chateaubriand traspone a la literatura la técnica edilicia romana de reutilización de materiales en su Itinéraire de París à Jerusalem: «La iglesia del Santo Sepulcro no existe ya, pues ha sido incendiada enteramente desde mi vuelta de Judea; soy, por decirlo así, el último viajero que la ha visto, y por esta razón seré su último historiador. Mas, como no aspiro a mejorar un cuadro bien hecho, me aprovecharé de los trabajos de los que me han precedido, limitándome a adornarlos con algunas observaciones» (Chateaubriand, 1982: 206). Carmen Serrano de Haro Martínez es arquitecta y abogada.