SALUTACIONS A LES LLENGÜES DE LA MEVA PÀTRIA. AVUI DILLUNS, 16 DE MARÇ DE 2026, EN CATALÀ

 

Hola, bon dia de nou a tots i feliç dilluns. Sobrepassades les 10.000 entrades de Des del tròpic de Càncer, ia punt de complir els 20 anys de vida del bloc, deixin-me parlar-los una mica del temps, perquè la cosa és que jo no recordo haver passat un hivern més fred en els seixanta anys que porto vivint a les Canàries, però quatre dies més ia la primavera; veurem que ens ofereix… Anem amb les entrades del bloc d'avui. La primera, de l'escriptor Antonio Muñoz Molina, parla que al món privilegiat, anar a l'escola pot ser un hàbit avorrit i banal, i l'educació un bé gens brillant, molt menys valuós que els diners i l'èxit, però que fora d'aquí, l'educació és de vegades un do pel qual val la pena arriscar-se a la vida, i caminar cap a la mai, o un parany mortal. La segona és un arxiu del bloc del març del 2012 en què HArendt parlava de la resistència de l'esquerra, no només a Espanya, sinó també a Europa després d'una espera que s'havia fet esperar. El poema del dia, a la tercera, es titula Lepant, i és del poeta i escriptor britànic G.K. Chesterton. I la quarta i última, com sempre, són les vinyetes d?humor del dia. Tamaragua, amics meus. Ens veiem demà si la deessa Fortuna està per la feina. Sigueu feliços. Petons. Els vull. HArendt

ENTRADA NÚM. 10006

LEER A SOLAS EN UNA HABITACIÓN

 

En el mundo privilegiado, ir a la escuela puede ser un hábito aburrido y banal, y la educación un bien nada brillante, mucho menos valioso que el dinero y el éxito. Fuera de aquí, la educación es a veces un don por el que vale la pena arriesgar la vida, y caminar hacia la escuela y pasar el día en ella puede ser un sueño que no se cumpla nunca, o una trampa mortal. En Gaza, el ejército israelí se ha especializado heroicamente estos últimos años en bombardear las escuelas con la misma saña que los hospitales. En sus tiendas de refugiados en su propio país, niños y niñas rescatan libros y cuadernos escolares de los escombros y aprenden caligrafía donde pueden, en papeles rotos, en los márgenes de periódicos y libros medio quemados.

El poeta Cezslaw Milosz contaba que durante la ocupación alemana la resistencia polaca mantenía escuelas, bibliotecas y hasta universidades clandestinas, y, aparte de luchar contra el invasor con las armas en la mano, organizaba conciertos y funciones teatrales para mantener vivo el amor del conocimiento y la belleza. Lo mismo hacían los judíos confinados en los guetos, y hasta en los campos de exterminio. Uno de los pasajes más conmovedores de Si esto es un hombre es aquel en el que Primo Levi, a punto de rendirse al embrutecimiento de la miseria y el miedo, consigue recordar y recitar de memoria un pasaje de la Divina Comedia. El que ha pasado hambre mantendrá siempre un respeto litúrgico hacia los alimentos. Para los condenados al analfabetismo, el saber es el alimento necesario del espíritu, y su imposibilidad o su escasez una privación de la que nunca se consuelan.

He visto desde niño que el ansia de aprender con mucha frecuencia estaba más acentuada en las mujeres, sin duda porque para ellas era más grave la condena a la ignorancia. Las madres de la clase y la generación de la mía se han pasado la vida sintiendo la amargura de lo que no pudieron aprender, y la nostalgia de una escuela a la que solo asistieron de manera esporádica, y en circunstancias precarias. Mi abuelo materno, casi del todo autodidacta, escribía con muy buena letra, aunque a veces juntara las palabras y cometiera faltas. Mi abuela solo sabía firmar su nombre, con mucha torpeza. Mi madre recordaba como un breve paraíso los días que pasó en la escuela antes de la guerra, y aunque su memoria ya va disgregándose, aún conserva un rastro del resentimiento que alimentó siempre contra las normas de un mundo en el que todo se conjuraba para impedirle aprender.

La frustración personal la compensaban esas mujeres empeñándose, a veces contra la indiferencia o la oposición de los hombres, en que sus hijas y sus hijos estudiaran. Entre los escasos regalos de Reyes que recibíamos mi hermana y yo siempre había algún libro. Para elegirlos, nuestra madre se dejaba aconsejar por el dueño de la papelería en la que comprábamos también los materiales escolares. Lo que no tuvieron en la infancia, cuando la pobreza y la obligación del trabajo se lo vedaron, pudieron disfrutarlo con mucho retraso, pero no menos felicidad, cuando en los años ochenta se matricularon, ellas sobre todo, aunque también muchos de ellos, en las escuelas para adultos, en las que unos maestros jóvenes se les aparecían como héroes providenciales. Ahora escribían con corrección y claridad, aunque siempre despacio, porque a esas edades era más difícil que se volvieran ágiles con el bolígrafo aquellas manos endurecidas por el trabajo. Y además se descubrían leyendo con una fluidez y una comprensión que no mucho antes les habrían parecido imposibles. Leían sin silabear, y pasaban con mucho cuidado las páginas, humedeciendo el pulgar con un gesto preservado o revivido de la infancia.

Durante muchos años, y hasta hace muy poco, mi madre ha sido una lectora asidua de literatura. Se sentaba con las gafas de coser y abría el libro alisándolo sobre la mesa, y luego sobre un atril, y decía que se olvidaba de poner la televisión, y el tiempo se le pasaba sin sentir. Leía Don Quijote de la Mancha y le daban ataques de risa. Leía Fortunata y Jacinta y se indignaba con las crueldades de señorito explotador de Juanito Santa Cruz, y el destino de infortunio al que se veía arrastrada Fortunata, en un mundo en el que no había posibilidad de albedrío para una mujer sola. Cuando se le empezaron a debilitar la vista y las manos, mi hermana la introdujo en el uso del Kindle. Pesa menos, y se puede agrandar la letra tanto como haga falta. Hay señoras nonagenarias que dan órdenes impacientes a Alexa, como a una sirvienta algo alelada, para que les cambie de canal, y tecnólogos futuristas que nunca imaginaron que los abuelos fueran a ser el mejor público del libro electrónico.

La habitación propia de Virginia Woolf es una conquista tan decisiva para una lectora como para una escritora. Mi madre leyendo tranquilamente a solas en su habitación estaba gozando de una de las reivindicaciones fundamentales de su vida. En los museos holandeses hay muchos cuadros del siglo XVII que retratan a mujeres solas que leen en uno de esos interiores confortables y limpios que no se ven nunca en la pintura española de la época, igual que no se ven mujeres lectoras, a no ser la Virgen María, que ve su soledad importunada por un ángel. Ha estado brevemente en España la gran activista pakistaní Malala Yousafzai y le ha dicho a Patricia R. Blanco en una entrevista: “Leer un libro sola en su habitación es un acto de resistencia para una niña afgana”. Malala sabe de lo que está hablando. Creció en una región de Pakistán donde los talibanes, para asegurarse de que las niñas se quedaban sin educación, bombardeaban las escuelas. Hija de un padre con vocación de educador y activista social, a los 12 años Malala dominaba perfectamente el inglés, además del urdu, su lengua nativa, y escribía con seudónimo un blog para la BBC, en el que daba dando cuenta de los abusos de los talibanes contra niñas y mujeres en su provincia. Descubierto su verdadero nombre, los mulás integristas la condenaron a muerte por la herejía femenina de adquirir una educación.

En los países privilegiados, chicos y chicas salen de un examen y se lanzan ávidamente a la libertad de la calle. A los 15 años, volviendo en autobús de un examen junto a unas amigas, Malala vio que un hombre barbudo gritaba Allahu Akbar delante de ella y le ponía una pistola en la cara, y ya no vio más. La bala le atravesó el cerebro pasando muy cerca de un ojo, y quedó alojada en su espalda. Estuvo durante meses entre la vida y la muerte. Volvió del coma con una determinación invariable de seguir aprendiendo, pero ahora no quería ser doctora, sino activista por la educación de las niñas.

En nuestro mundo de desganado cinismo, el aprendizaje es una cosa más bien superflua, y las escuelas y las universidades de los ricos, lo mismo en Madrid que en Harvard, no ofrecen ya una educación; tan solo venden credenciales y contactos. Pero algo muy serio, profundo, hasta peligroso, tiene que haber en el deseo de aprender de una niña de 15 años para que se considere necesario asesinarla. Malala salió de Pakistán no por ver mundo, sino para que no la mataran, y se doctoró en Oxford, además de ganar a los 17 años ese Premio Nobel de la Paz que al octogenario Donald Trump le da tanta rabia no haber conseguido. Malala, ahora una mujer de 28, consagra su prestigio universal a la causa de la educación de las niñas, y no parece que pierda ni la serenidad ni el entusiasmo. Hay en el mundo, nos dice, 120 millones de niñas que no pueden ir a la escuela. Quién puede imaginar lo qué pasaría si esa formidable multitud pudiera escapar al cautiverio de la ignorancia. ANTONIO MUÑOZ MOLINA es escritor y académico de la Real Academia Española. Artículo publicado en El País el 14 de marzo de 2026.

ENTRADA NÚM. 10005

DEL ARCHIVO DEL BLOG. HOY, LA IZQUIERDA RESISTE. PUBLICADA EL 25/03/2012

 

He esperado hasta conocer los primeros datos fiables de las elecciones regionales en Andalucía y Asturias para darle a la tecla del intro y llevar hasta "Desde el trópico de Cáncer" esta nueva entrada: ¡La izquierda resiste! No solo en España... Y en Europa comienza a reaccionar. A esta reacción de la socialdemocracia europea se dedica este comentario preferentemente. Sobre la resistencia de la izquierda española, nada que añadir a lo que dicen los ciudadanos con su voto.

Es evidente que algo comienza a moverse en el seno de la izquierda europea, pero tan lentamente, que algunos tenemos la impresión de que lo hacen a la misma velocidad, casi intemporal, de las placas tectónicas. Un artículo en El País de hoy, domingo, de la periodista Soledad Gallego-Díaz, cuenta con detalle que está pasando en la socialdemocracia europea. ahíta de su prolongado desencuentro con la ciudadanía del continente y de buena parte del mundo occidental.

Lo primero es convencerse ellos mismos de que el declive no es algo definitivo, dice en su artículo; lo segundo es lograr que el electorado comience a pensar que la derecha no es tan buena gestora de crisis como se cree. Son palabras de Pär Nuder, exministro sueco de Economía, un típico socialdemócrata escandinavo que cree firmemente en la interdependencia entre el crecimiento económico y el desarrollo, por un lado, y la seguridad social y la igualdad, por otro; la crisis europea es mucho más que un asunto de déficit y de deudas, tiene mucho que ver con la falta de confianza social, advierte. La socialdemocracia redistribuye poco, menos de lo que promete, pero los liberales redistribuyen mucho menos, afirma, Ernest Stetter, secretario general de la Fundation for European Progressive Studies (FEPS). El laborista Bob Carr, ministro de Asuntos Exteriores australiano, propone que dejemos de pensar en grandes ideas y nos dediquemos a resolver los problemas cotidianos de la gente. Los partidos ya no lideran a las sociedades, sino que son instrumentos que ayudan a los ciudadanos, cree Matt Browne, investigador titular del Center for American Progress.

Un primer aldabonazo de esos nuevos tiempos que la izquierda europea propone fue la reunión sostenida el pasado 15 de marzo entre François Hollande, primer secretario del PSF y candidato a la presidencia de la República francesa, el presidente del SPD alemán, Sigmar Gabriel, y el líder del PSOE, Alfredo Pérez Rubalcaba para forjar, con el apoyo del primer ministro belga, Elio di Rupo, y del secretario del Partido Democrático italiano, Pierluigi Bersani, una alianza progresista contra el pensamiento único conservador.

He vuelto a releer esta tarde las entradas del blog en las que últimamente he hecho mención al historiador británico Tony Judt, recientemente fallecido, y sus estudios sobre la crisis de la izquierda europea. Quizá por deformación profesional, como historiador, me encuentro mucho más próximo a sus tesis que a las, a veces, grandilocuentes manifestaciones de los líderes políticos. En todo caso, tengo claro que Europa es la solución y no el problema y que hoy más que nunca la unión de la socialdemocracia europea, con un programa común para Europa, es la única posibilidad factible de recuperar la confianza de los ciudadanos y hacer frente a la ola conservadora y reaccionaria que nos asola. La prueba del 9, las próximas elecciones presidenciales en Francia y las generales alemanas del año próximo.

ENTRADA NÚM. 10004

DEL POEMA DE CADA DÍA. HOY, LEPANTO, DE G.K. CHESTERTON

 

LEPANTO

Mana en las cortes del sol agua clara de las fuentes,

y el Sultán de Bizancio sonríe al ver la corriente;

inunda como las fuentes la risa su faz temida,

y agita la negra barba, su negro bosque agita,

curva la cárdena luna, media luna de sus labios,

porque hasta el mar más recóndito es surcado por sus barcos.

Desafiaron las repúblicas de los cabos italianos,

y contra Venecia rompen, inundando el mar Adriático.

Ante la agónica pérdida, despliega el Papa sus armas

y convoca a los cristianos por la Cruz a las espadas.

La gélida reina inglesa en el espejo se mira,

la sombra de los Valois está bostezando en Misa;

de islas lejanas de ensueño suena el cañón español

y el Señor del Cuerno de Oro está sonriendo al sol.

Los tambores tenues laten, mal se oyen en las colinas,

donde, de un trono sin nombre, un príncipe sin insignia,

de precaria posición y menos estable puesto,

toma las armas de nuevo el último caballero,

el último trovador a quien el ave cantó,

que una vez fuera al sur con el mundo en su esplendor.

En ese enorme silencio, diminuto y arrojado,

sube por el sendero el ruido de los cruzados.

Grandes rugidos de gong, y los cañones que truenan,

don Juan de Austria marcha a la guerra.

Tersas banderas tensa un oscuro y frío viento

en el lúgubre púrpura, en el brillante oro viejo,

brillan cárdenas antorchas en el cobre y el timbal.

Los clarines, los cañones, las trompetas. Y él acá:

Acá está don Juan riendo, valiente su barba crespa,

desdeñando sus estribos y los tronos de la tierra,

lleva alzada la cabeza, bandera de libertad.

G.K. CHESTERTON (1874-1936)

escritor británico

***

Gilbert Keith Chesterton (1874-1936), más conocido como G. K. Chesterton, fue un escritor, filósofo y periodista británico católico de inicios del siglo XX. Cultivó, entre otros géneros, el ensayo, la narración, la biografía, la lírica, el periodismo y el libro de viajes. Se han referido a él como el «príncipe de las paradojas». Su personaje más famoso es el padre Brown, un sacerdote católico de apariencia ingenua, cuya agudeza psicológica lo vuelve un formidable detective, y que aparece en más de cincuenta historias reunidas en cinco volúmenes, publicados entre 1911 y 1935. Fuente: Wikipedia

ENTRADA NÚM. 10003

DE LAS VIÑETAS DE HUMOR DEL BLOG DE HOY LUNES, 16 DE MARZO DE 2026

 

ENTRADA NÚM. 10002

EL SABOR DEL CAFÉ. ESPECIAL NOCHE DE HOY DOMINGO, 15 DE MARZO DE 2026

 

En mi primer día de instituto, me dieron un carné de estudiante. Era un cartoncito rectangular de color azul claro con el logotipo del colegio encima de mi foto, mi nombre y mi número de identidad nacional. En el reverso del carné había una cita anónima (que más tarde descubrí que se atribuye erróneamente a Albert Camus), que decía: “No camines delante de mí, quizá no te siga. No camines detrás de mí, quizá no te guíe. Camina a mi lado, sé mi amigo, nada más”.

Creo que no hubo un solo día de mi etapa en el instituto en el que no leyera esas frases escritas en la tarjeta que llevaba en el bolsillo trasero del pantalón. No lo hacía a propósito; lo hacía sin más, como una especie de tic. Después de la clase de gimnasia o en medio de la clase de Física, el trozo de cartón azul claro asomaba en el bolsillo, y mis labios murmuraban la cita, del mismo modo que los judíos devotos suelen susurrar la oración de Shemá Israel.

En cierto sentido, esa cita se convirtió en mi credo: el deseo de existir en un espacio en el que nadie me controle a mí ni controle yo a nadie. Esto es mucho más difícil de lo que parece. La diferencia entre mantenernos firmes en nuestras opiniones e imponerlas a otra persona puede parecer vaga y confusa; es una especie de número acrobático, como caminar por la cuerda floja. Y, cuanto más peso tienen las redes sociales en nuestra vida, menos factible resulta.

La dinámica de las redes sociales implica siempre una lucha por el control. Si todos los entes con los que nos relacionamos en internet se denominan seguidores, es por algo. Y si las únicas opciones son seguir o que nos sigan, es natural escoger una de las dos: ser el líder o dejar que nos lideren. La tercera opción, acompañar la historia o el hilo de alguien y ser su amigo, es prácticamente imposible.

La semana pasada, durante las numerosas horas que permanecí sentado en un refugio antiaéreo, no pude evitar recordar aquellas líneas que Camus nunca escribió. Allí estaba yo, atrapado en un sitio cerrado, obligado a intimar con gente a la que en realidad no conocía, esperando a que en el móvil apareciera un mensaje impersonal del mando del frente interior que me dijera que era seguro salir del refugio. Puede que haya muchas formas de justificar el actual conflicto con Irán, pero lo que no se puede decir de esta guerra —de cualquier guerra— es que es un amigo que camina a nuestro lado. No es que salga corriendo al refugio antiaéreo en mitad de la noche unas veces porque ha sonado la alarma antiaérea y otras por que se me ha ocurrido a mí. Tampoco es que las decisiones sobre los objetivos de la guerra y su duración se tomen de forma colectiva. La guerra siempre exige ser la que manda, y la única libertad real que nos queda, como población civil de una nación que sufre bombardeos periódicos, es decidir hasta qué punto dejamos que nos controle la vida. Es decir: ¿en qué medida dejamos que el conflicto sea nuestro líder? ¿Debemos reducir toda nuestra existencia a obedecer de forma pasiva las órdenes dictadas por los señores de la guerra?

Desde que empezó el conflicto, me he empeñado tercamente en intentar resistirme a su tiranía creando una rutina diaria que sea mía y producto de mi propia voluntad, que no dependa únicamente del estruendo de las sirenas y el silbido de los misiles. Puede consistir en dar un paseo por la playa, intentar escribir —en vano— o hacer yoga con conejitos sobre la alfombra del salón; cualquier cosa que surja de mí y que me dé la sensación de que es una decisión mía. Intento ir dando tumbos al lado de la guerra, en vez de dejar que me lleve otra vez a los rincones ya conocidos de la impotencia y el miedo. Sin embargo, los responsables de periódicos de todo el mundo no dejan de enviarme correos para preguntarme si puedo explicar la guerra a sus lectores, como si la guerra fuera un proyecto en el que participo yo; como si pudiera enviar una presentación de diapositivas que explique claramente la situación, en lugar de indicar todos los temores —algunos justificados, otros no tanto— de los líderes estadounidenses e israelíes, que están preocupados, sobre todo, por su propia supervivencia política. Me daría vergüenza enviar un artículo a un medio de comunicación importante solo para confesar que hace mucho tiempo que he dejado de entender verdaderamente lo que está pasando en el mundo y que si antes me atrevía a ahondar y predecir hacia dónde íbamos, ya no lo consigo.

El chico con el pelo cortado a tazón que está sentado a mi lado en el refugio antiaéreo está viendo algo en el teléfono y me pongo a mirar su pantalla. Acabamos los dos viendo una animación creada por inteligencia artificial de un niño-mono que hace varias tareas domésticas: arranca malas hierbas, barre el suelo, lava los platos… todas las labores que hacíamos antes de que se inventaran el lavavajillas y la Roomba. Por lo visto, el esforzado niño-mono no se ha encontrado nunca con la cita que figuraba en mi carné escolar, y parece contento con dejar que la vida y la aplicación lo lleven a donde quieran. El niño real y las demás personas que están en el refugio son igual de dóciles. Aquellos días azules de carnés de cartón en los que aspirábamos a caminar junto a la vida quizá no regresen jamás. En la próxima guerra es probable que nos encontremos con nuevos vídeos en los que un ajetreado niño-mono estará sentado en un refugio antiaéreo mirando el móvil. Sin hacer nada. Igual que nosotros. ETGAR KERET  es escritor y director de cine israelí. Este artículo, titulado Diario de Guerra, se publicó en El País el día 13 de marzo de 2026.

ENTRADA NÚM. 10001

SALUTATIONES LINGUA QUAE COMMUNIS ESSE DEBET DILECTISSIMAE NOSTRAE EUROPAE, LATINA. HODIE, DIE DOMINICO, XV MARTIUS, ANNO MMXXVI

 

Salutationes lingua communi dilectissimae nostrae Europae, Latina. Hodie, die Dominico, XV mensis Martii, anno MMXXVI. Lingua Latina non est lingua mortua, sed codex geneticus Europae. Ea ut linguam francam adoptando, Unio Europaea vocem neutralem, communem et profundam, quae fines transcendit, recuperaret, hereditatem nostram classicam cum futuro identitatis communis sine hegemoniis linguisticis coniungens, nam lingua Latina symbolum unitatis nostrae esset. De hodiernis nuntiis, commemoramus ducentesimum septuagesimum anniversarium Idus Martias anno XLIV a.C., anno quo Iulius Caesar necatus est, et, ut solet, marathonem nostrum hebdomadalem iocorum imaginum edimus. Laeti estote, quaeso. Iterum vos videbimus proxima die Dominico, si Fortuna voluerit. Tamaragua, amici mei. Oscula. Amo vos. HArendt

ENTRADA NÚM. 10000

DE LOS IDUS DE MARZO. EN EL 2070 ANIVERSARIO DEL ASESINATO DE JULIO CÉSAR. ESPECIAL UNO DE HOY DOMINGO, 15 DE MARZO DE 2026

 

No es posible saber con certeza qué condiciones fueron las que llevaron a un grupo de senadores a pensar en el asesinato de César. Los intentos de establecer un régimen autocrático tal vez tuvieron mucho que ver, pero no se puede descartar que hubiera otras motivaciones no tan nobles.

El solo hecho de que un número relativamente alto de senadores estuviera dispuesto a participar en el complot y a matar a César en el propio senado —lo que constituía un sacrilegio— da muestra del estado de cosas al que se había llegado.

Los últimos acontecimientos acaecidos y, en particular, el rumor de lo que se preparaba para el 15 de marzo en el Senado, motivaron que lo que quedaba de la facción optimate y, entre ellos, Gayo Casio Longino, decidiesen pasar a la acción. Gayo Casio Longino se dirigió a algunos hombres en los que creía poder confiar, y que a su juicio compartían su idea de dar muerte al dictador librando así a Roma del destino que él creía que le esperaba: un nuevo imperio cosmopolita, dirigido desde Alejandría.​

Sin embargo, Gayo Casio Longino no era probablemente el hombre adecuado para ser la cabeza visible de este tipo de acción, y se acordó tantear a Marco Junio Bruto, considerado como el personaje indicado para este papel.

Se especula que, tras una serie de reuniones, ambos estaban de acuerdo en que la libertad de la República estaba en juego, pero no tenían los mismos puntos de vista de cómo actuar; Marco Junio Bruto no pensaba asistir al Senado el día 15, sino que abogaba por la protesta pasiva (la abstención); pero Gayo Casio Longino le replicó que como ambos eran pretores, podían obligarlos a asistir. Entonces respondió Bruto: «En ese caso, mi deber será, no callarme, sino oponerme al proyecto de ley, y morir antes de ver expirar la libertad». Gayo Casio Longino rechazó de lleno esta solución, pues entendía que no era dándose muerte cómo se iba a salvar la República, y lo exhortó a la lucha, a pasar a la acción. Su elocuencia terminó por convencer a su interlocutor.​

El nombre de Marco Junio Bruto atrajo varias adhesiones valiosas, no en vano se decía descendiente de aquel otro Bruto (Lucio Junio Bruto) que había dirigido la expulsión del último rey de Roma, Tarquinio el Soberbio en 509 a. C.; entre otras adhesiones a la trama, se produjo la de Décimo Junio Bruto Albino, un familiar del dictador, en quien este tenía entera confianza. En total, el número de los conjurados parece haber sido de unos sesenta. Durante las reuniones preliminares se elaboró un plan de acción. Se decidió por unanimidad atentar contra César en pleno Senado. De este modo, se esperaba que su muerte no pareciera una emboscada, sino un acto para la salvación de la patria, y que los senadores, testigos del asesinato, inmediatamente declararían su solidaridad. Los planes de los conjurados no solamente preveían el asesinato de César, sino que además deseaban arrastrar su cadáver al Tíber, adjudicar sus bienes al Estado y anular sus disposiciones.

Hay que tener en cuenta que las motivaciones de los magnicidas eran muy heterogéneas, ya que los había movidos por un auténtico sentido de salvación de la República y estos se les habían unido otras personas movidas por el rencor, la envidia, o por la idea de que si César acaparaba las magistraturas, a ellos no les tocaría nunca llegar al poder.​

También se debe señalar que muchos de los conspiradores eran ex pompeyanos reconocidos, a los que César había perdonado la vida y la hacienda, incluso confiando en ellos para la administración del Estado (Casio y Bruto fueron gobernadores provinciales, nombrados por César).

En los idus de marzo del año 44 a. C., un grupo de senadores, pertenecientes a la conspiración arriba citada, convocó a César al Foro para leerle una petición, escrita por ellos, con el fin de devolver el poder efectivo al Senado. Marco Antonio, que había tenido noticias difusas de la posibilidad del complot a través de Publio Servilio Casca, temiendo lo peor, corrió al Foro e intentó parar a César en las escaleras, antes de que entrara a la reunión del Senado.​

Pero el grupo de conspiradores interceptó a César justo al pasar al Teatro de Pompeyo, donde se reunía la curia romana, y lo condujo a una habitación anexa al pórtico este, donde le entregaron la petición. Cuando el dictador la comenzó a leer, Lucio Tilio Cimbro, que se la había entregado, tiró de su túnica, provocando que César le espetara furiosamente Ista quidem vis est? «¿Qué clase de violencia es esta?» (no debe olvidarse que César, al contar con la sacrosantidad de la tribunicia potestas, y, por ser Pontifex Maximus, era jurídicamente intocable). En ese momento, el mencionado Casca, sacando una daga, le asestó un corte en el cuello; el agredido se volvió rápidamente y, clavando su punzón de escritura en el brazo de su agresor,[h]​ le dijo: «¿Qué haces, Casca, villano?», pues era sacrilegio portar armas dentro de las reuniones del Senado.​

Casca, asustado, gritó en griego ἀδελφέ, βοήθει!, (adelphe, boethei! = «¡Socorro, hermanos!»), y, en respuesta a esa petición, todos se lanzaron sobre el dictador, incluido Marco Junio Bruto. César, entonces, intentó salir del edificio para recabar ayuda, pero, cegado por la sangre, tropezó y cayó. Los conspiradores continuaron con su agresión, mientras aquel yacía indefenso en las escaleras bajas del pórtico. De acuerdo con Eutropio y Suetonio, al menos sesenta senadores participaron en el magnicidio. César recibió veintitrés puñaladas, de las que, si creemos a Suetonio, solamente una, la segunda recibida en el tórax, fue la mortal.​

Las últimas palabras de César no están establecidas realmente, y hay una polémica en torno a las mismas, siendo las más conocidas: Καὶ σὺ τέκνον. Kai sy, teknon? (en griego: ‘¿tú también, hijo mío?’). Suetonio.

Tu quoque, Brute, filii mi! (traducción al latín de la frase anterior: ‘¡Tú también, Bruto, hijo mío!’).

¿Et tu, Brute? (Latín, ‘¿Tú también, Bruto?’, versión inmortalizada en la pieza de Shakespeare).​

Plutarco nos cuenta que no dijo nada, sino que se cubrió la cabeza con la toga tras ver a Bruto entre sus agresores.​

Tras el asesinato, los conspiradores huyeron, dejando el cadáver de César a los pies de una estatua de Pompeyo, donde quedó expuesto por un tiempo. De allí, lo recogieron tres esclavos públicos que lo llevaron a su casa en una litera,​ de donde Marco Antonio lo recogió y lo mostró al pueblo, que quedó conmocionado por la visión del cadáver. Poco después los soldados de la decimotercera legión, tan unida a César, trajeron antorchas para incinerar el cuerpo de su querido líder. Luego, los habitantes de Roma, con gran tumulto, echaron a esa hoguera todo lo que tenían a mano para avivar más el fuego.​

La leyenda cuenta que Calpurnia, la mujer de César, después de haber soñado con un presagio terrible, advirtió a César de que tuviera cuidado, pero César ignoró su advertencia diciendo: «Solo se debe temer al miedo». En otras se cuenta cómo un vidente ciego le había prevenido contra los Idus de Marzo; llegado el día, César le recordó divertido en las escaleras del Senado que aún seguía vivo, a lo que el ciego respondió que los idus no habían acabado aún.​ Fuente: Wikipedia.

ENTRADA NÚM. 9999